Мачты...

Стадион еще зажат в тиски уходящей зимы. Снег под соснами стал плотным, серым и ноздреватым, как застывшая морская пена после шторма. Но стоит поднять голову, и зима заканчивается. Там, в вышине, рыжеватая кора сосен ловит первое по-настоящему тёплое солнце, превращаясь в мачты огромной шхуны.

Ветер налетает порывами, и над головой раздается тот самый звук — протяжный, натужный скрип сухого дерева. Если закрыть глаза, можно услышать, как натягиваются невидимые ванты и старое судно готовится сорваться с места, взламывая килем подтаявший наст.

Две стремительных белки, словно юнги невидимого корабля, выписывают безумные спирали по вертикали стволов и вокруг них, не замечая меня. Хвосты-кисточки смешно топорщатся, ловя ветер, а лапки крепко впиваются в кору. В их суетливой погоне друг за другом — первый настоящий ритм весны, гораздо более искренний, чем календарные даты.

Я стою посреди пустого стадиона, слушаю шёпот сосновых мачт и смотрю на пушистых матросов. Шхуна готова к отплытию.