Не поздравительной открыткой — лучом фонарным,
Что мартовский лёд протыкает насквозь, как шило,
Я вхожу в твою жизнь. Не парадным — пожарным
Входом — где время как будто застыло,
Потому ни тюльпанов, ни этой вазы
Хрустальной, где свет преломляется в сырость,
Не хватит, чтоб вынуть тебя из фразы,
Где ты есть — единственный мир и милость.
И пока на плите проливается зА борт кофе,
И за шторой троллейбусный звон копошится,
Я шепчу тебе, это ты назовёшь философией
В эти дни — что нам некуда торопиться,
Потому и весна — это просто для нас изменение
Освещенья за окнами, сдвиг всего на полтона.
И единственный праздник с трепетом и волнением —
Это март,
воскресенье,
восьмое,
и мы с тобой дома…
Поэтесса Круглова Ксения, март 2026
Восьмое марта
© Copyright: Ксения Круглова, 2026
Свидетельство о публикации №226031001523
Свидетельство о публикации №226031001523
Рецензии