Потерять себя

Так грустно порою просыпаться
среди блеклых стен и зашторенных окон.
Нет, это не исповедь. Ведь это не грех. Хотя тоска моя, подобно острому лезвию, пронзает меня прямо в солнечное сплетение.
Блеклые улицы - словно кадр из старого фильма, где молодой альтруист с утончённым хомбургом на голове и лакированными туфлями, чуть прислоняясь, здоровается с дамой своего сердца.
Блеклые дороги - будто посыпанные маком, смешанным с карамелью, с едким запахом резины. Чахлые деревья с потресканными ветками, через щели которых гусеницы высовывают свои ярко-зелёные тельца, пробиваясь в другие трещины, создавая иллюзию жизни.
Блеклое небо. Столько туч…
Солнца не видно. Разве это важно?
Это не исповедь…
Тонкие брюки до щиколоток и вязаный свитер с дырками по бокам - цвета луны или сырости, может, цвета седины на висках одинокого старца. Или как каменный век, давно остывший, оставивший свой след.
Это всего лишь свитер…
Ветер проникает под кожу через дырочки, щекоча бугристую кожу после мурашек, которые пробежали целой толпой. Может, это сокращение мышц от восторга?
Нет. Никакого восторга.
Всё вокруг словно чашка кофе, выпитая до дна…
Блеклость? Пустота.
Прищурившись, вижу женщину с глазами цвета листа акации. Она многословно шепелявит, разбрасывая взгляды на людей в поиске каких-то слов.
Главное - не потерять себя, - произносит она.
Разве?
Это болезненно? - спросит немой голос в толпе.
Когда-то я потеряла себя… - еле слышно говорит зеленоглазая женщина, словно ручка, скользящая по мокрому листу. Она тяжело вдыхает воздух, пытаясь сдержать капли слёз, остановить кристальное озеленение глаз.
Что такое потеря себя?
Когда ты словно купина: тебя сжигают, но ты не опалима. Ужасное зрелище - невидимое, словно заноза многолетней давности, подающая сигналы о своём существовании.
Нет, это не как острый инфаркт, приводящий к гибели сердечной мышцы. Это как хроническая астма: временами душит тебя, душит, не давая вдохнуть свежего воздуха.
Ты идёшь в толпе людей. Но кто ты в этом социуме?
Тень…
Чужая тень.
Чужое одеяние.
Дополнение к кому-то.
Разве это исповедь?
Тихий монолог заблудшей души.
Душа… какое слово.
Щепетильное. Трогательное. Прискорбное.
Всё - есть душа.
Кто мы без души?
Оболочка.
Пустота в мерцающем небе.
Потерять себя - не только болезненно.
Это слишком терпкое, банальное слово.
Потеря себя - идти по старому маршруту, надеясь вернуть хотя бы каплю тех моментов, которые отложились в тебе как ностальгия.
Но были ли они столь значимы?
Или это всего лишь тоска по ушедшему времени?
Старый маршрут не поможет.
Старое кафе рядом с университетом, где было весело и беззаботно.
Старое место работы.
Магазин в старом районе.
Старая песня, заставляющая скручиваться твоё сердце.
Ничто не вернёт тебя.
Ты - чужая тень, не более.
Банальная болезненность.
Это нужно принять.
И нужно найти себя.
Но как?