Страницы белые,линованные в боль
Из-под карандаша танцуют мысли…
Подумалось…
Всё странно,нотно в соль,
Но в суть игры впадают ли два смысла
И непоколебимы высь и стать,
Столы с диванами
Застенчивы не в шутку…
А если,правда,крылья,
Где летать…
Снег серый в этом марте,
Без рассудка…
А так минуты стали в облака,
До самой невесомости забвенья
И эта непослушная рука,
Так глупо приближает откровения
Где таял лёд,бродивший от обид,
Неразрешимо,больно до наверно…
Скорей всего,
Не просто эпизод,
Всё может быть,
Надёжнее всех верно…
Все эти приближённые слова,
Как знаки,что грешат
В неровном смысле…
Любовь по сердцу,
Марта синева…
А взгляд от грустных глаз
До пытки сдержан…
Может быть
© Copyright: Ирина Садольская, 2026
Свидетельство о публикации №226031000194
Свидетельство о публикации №226031000194
Рецензии