Сын Светловых

— Ты будешь заниматься с этим мальчиком от Светловых? — спрашивает меня муж вечером.

— Нет, — отвечаю я. — Времени особо нет. Да и денег у него нет. Он же студент.

— Любые деньги хороши, — отзывается мой экономный муж.

Мы лежим в кровати перед сном. Он в телефоне, я в телефоне. Нормальная семья.

— И всё же, — настаивает он, — Светловы просили. К тому же он согласен только на тебя. А насчёт денег я могу с ними поговорить.

Я вспоминаю наш пробный урок: как он пялился на мою грудь, его глаза — как спелые вишни, и нежную кожу щёк.

Я снова пытаюсь отказаться — от греха подальше.

— Слушай, и ездить к ним далеко. И вообще я давно уже не репетиторствовала.

— Зай, ну ради меня, — просит муж.

Всё. Я сделала что могла.

На следующем занятии, когда руки мальчика, сына Светловых Максима, скользят по моему бедру и задирают юбку, я не мешаю ему. Выдыхаю и выгибаюсь навстречу.