Вечерняя встреча...

Солнце уже сползло за крыши, оставив после себя лишь густой сиреневый кисель сумерек. Я возвращался домой, когда впереди, прямо в пятне света от фонаря, возникло белое пятно. Оно не летело по воздуху, а мерно переступало копытами.

Это оказалась усталая пони, но тем не менее всё равно напоминавшая существо из детских снов или старой сказки.

— Можно погладить? — спросил я, ожидая, что ладонь утонет в мягком меху, нежном, как кошачий подшерсток.

Хозяйка кивнула, но предупредила:
— Только по спине.

Я протянул руку. Мои пальцы коснулись белой гривы, и сказка мгновенно приобрела текстуру реальности. Вместо облака я почувствовал жесткую, почти колючую щетину. Волос к волосу, как леска или старая щетка, грива колола ладонь, напоминая, что передо мной не декоративное животное, а нечто настоящее, родом из суровых высокогорий.

Пони даже не шелохнулась. Она стояла неподвижно, философски глядя куда-то сквозь меня своим огромным темным глазом. В этом спокойствии было что-то древнее: пока я удивлялся «неправильной» шерсти, она просто проживала свой вечер, принимая мир таким, какой он есть и порой вполне сносным, если тебя гладят по спине.

Я убрал руку, а они пошли дальше. Белое пятно растворилось в темноте, оставив на моих пальцах легкое покалывание и запах сена.