Подними меня над

"Он исключительно готовил тирамису, умело рисовал драконов, был женат, бородат и категорически симпатичен..." — прочитала Лидия первые строчки новой книги, купленной её мужем вчера в аэропорту перед их отъездом в другую страну на постоянное место жительства.

В этот момент кто-то позвонил в дверь.
— Ой, кто это может быть?.. — удивилась Лидия, ведь они с мужем ещё никого и не знали в этой своей новой стране, а муж сегодня утром уже улетел в командировку — в Японию, то есть в другую сторону света. Муж Лидии занимался исследованиями редких атмосферных явлений.

Она закрыла книгу пальцем, чтобы не потерять страницу, и пошла открывать.
За дверью стоял мужчина с коробкой. Коробка была подозрительно квадратная — такой квадратности обычно добиваются только производители десертов или метафизики.
— Простите, — сказал он, — здесь живёт Лидия?
— Уже живёт, — осторожно ответила Лидия.
— Тогда это вам.
— А что это?
— Я не имею права знать, — сказал он. — Я лишь доставляю.
— А кто отправил?
— Отправитель указал: «Само собой».
— Простите?
— Само собой. Так и написано.

Лидия расписалась в квитанции, закрыла дверь и поставила коробку на стол.
Некоторое время они с коробкой молча смотрели друг на друга. Потом Лидия вспомнила, что в руках у неё всё ещё книга.
Она вернулась на диван.
"Он исключительно готовил тирамису..." — снова прочитала она и вдруг замерла.
Потому что на кухне что-то тихо звякнуло.
Лидия медленно повернула голову.
Коробка была открыта. И из неё осторожно вылезал… тирамису.
Не торт. Не десерт. А именно тирамису — как будто само слово решило материализоваться. Он выглядел как многослойное существо из бисквита, крема и философского недоумения.

— Добрый день, — сказал тирамису.
Лидия моргнула.
— Простите… вы торт?
— Формально — да. Но концептуально — нет.
— А концептуально вы кто?
— Улика.
Лидия посмотрела на книгу.
— Простите… в каком деле?
— В вашем.
Она закрыла книгу.
— У меня нет никакого дела.
— Есть, — спокойно ответил тирамису. — Оно началось, когда вы прочитали первую строку.
Лидия снова посмотрела на книгу.
— Вы хотите сказать… что эта книга…
— Не совсем книга, — сказал десерт. — Скорее дверь.
— Куда?
— Туда, где ваш муж.
— В Японию?
— Нет. В сюжет.
Лидия помолчала.
— А разве это не одно и то же?
Тирамису уважительно кивнул.
— Хороший вопрос. Обычно до него доходят только к третьей главе.
Лидия осторожно открыла коробку до конца.
— А вы зачем здесь?
— Чтобы начать расследование.
— Какое расследование?
Тирамису вздохнул.
— Кто-то пытается поднять реальность над самой собой.
— Это плохо?
— Это незаконно.
— По каким законам?
— По законам причинности, — сказал тирамису. — И ещё по нескольким мелким.

Лидия снова открыла книгу. Следующая строка гласила:
"Лидия ещё не знала, что её муж уже три часа как исчез из атмосферы."

Она медленно закрыла книгу.
— Простите… — сказала она. — Но это ведь просто текст.
— Был, — ответил тирамису.
— А теперь?
— Теперь это протокол.
— Чего?
— Реальности.
Лидия встала.
— Хорошо. Допустим. Но если мой муж исчез… почему вы пришли ко мне?
Тирамису задумался.
— Потому что он оставил единственную подсказку.
— Какую?
— Название.
— Чего?
Тирамису кивнул на книгу.
Лидия посмотрела на обложку. Там было написано:
"Подними меня над"

— И это подсказка? — спросила она.
— Конечно.
— Но над чем?
Тирамису медленно поднял ложку, лежавшую рядом.
— Вот именно это нам и предстоит выяснить.

В этот момент книга сама перелистнула страницу.
И на новой странице было написано:
"Глава первая. Подозреваемые: атмосфера, автор и один крайне симпатичный мужчина, который готовит тирамису."

Тирамису посмотрел на Лидию.
— Ну что, — сказал он. — Начнём допрос?

И где-то очень далеко, над Тихим океаном, в слое атмосферы, где обычно живут только редкие электрические разряды и потерянные мысли, кто-то действительно пытался поднять мир чуть-чуть выше, чем ему положено.
Но пока об этом знали только три существа:
исчезнувший учёный, тирамису, и женщина, которая ещё вчера думала, что просто переезжает в другую страну.