Мой отец обожает кантри

У бати старая гитара
И пластинки до утра,
Он говорит: «Жизнь — это прерия,
Где гуляют ветра».

И пусть у нас не Техас,
А обычный двор но не суть
Ведь когда батя ставит кантри —
Сердце просится снова в путь.

Мой отец обожает кантри,
Где дорога и пыльный закат.
Где гитара поёт про свободу
И про старый потрёпанный хат.

Пусть у нас нет ковбойской шляпы,
И коня у подъезда нет,
Но когда батя ставит кантри —
Будто прерии виден рассвет.

Он расскажет, как в молодости
Мог уехать хоть на край земли,
Как мечтал о больших дорогах
И о жизни где-то вдали.

И пусть вместо коня — «Жигули»,
И шоссе, а не пыльный тракт,
Но в душе у него всё те же
Вольный ветер и красный закат.

Мой отец обожает кантри,
Где дорога и пыльный закат.
Где гитара поёт про свободу
И про старый потрёпанный хат.

Пусть у нас нет ковбойской шляпы,
И коня у подъезда нет,
Но когда батя ставит кантри —
Будто прерии виден рассвет.

И я тихо беру гитару,
Повторяя его аккорд,
И вдруг понимаю — кантри
Это просто душевный порт.

И пусть годы бегут, как реки,
И меняется мир вокруг,
Но пока звучит старый кантри —
Есть надежда мой друг.