Славные дедов победы

В один из дней
(автор - Валериант) http://stihi.ru/2016/07/20/8517

Нам известно и не понаслышке,
Как войной всю страну протрясло.
Без отцов не родятся детишки.
И выходит, что мне повезло.

Люди прут на центральную площадь.
В репродукторах марши звенят.
Взрослым строем шагать было проще,
Но трудней догонять для меня.

А на небе сегодня ни тучки;
Голубей в нем веселый табун.
По дворам собираются в кучки,
Кто прошел уже мимо трибун.

Развонялись махрой козьи ножки,
А с бутылок сургуч поотбит.
Разжигает округу гармошкой
На культях шебутной инвалид.

А мелодия это какая!
Аж на скулах мужчин желваки.
И медали, медали сверкают...
Узнаваемы фронтовики!

Мне, мальчишке, здесь все интересно.
Будто красным весь мир облачен.
Лишь когда в толчее стало тесно,
Я забрался к отцу на плечо.

Все вокруг непривычно-другое.
Батя тоже какой-то другой.
И меня, словно сверхдорогое,
Он единственной стиснул рукой.


© Copyright: Валериант, 2016
Свидетельство о публикации №116072008517

Рецензии

Доброй ночи!

У меня отец, Борис Александрович, был с 1923 г. рождения, он ушёл из Орла (это и мой родной город) на войну и прошёл с боями до Берлина в гвардейско-миномётной части на легендарной "катюше", дед погиб на фронте, мама 1929 г. рождения пережила с сестрой и моей бабушкой оккупацию в Орле. Я не поэт, а инженер-электромеханик, но писал стихи с девятого класса. Отцу и всем ветеранам Великой Отечественной войны я посвятил в 1980 г. следующее стихотворение:

День Победы

Всем ветеранам Великой Отечественной войны посвящаю это стихотворение

* * *
Уходят годы, как в песок вода,
Земли родной затягивая раны,
но шрамы остаются навсегда
и в памяти, и в сердце Ветерана.

Саднит в душе неясная вина,
берёзы наклоняют ветви низко,
в слезах дождя - погибших имена,
как-будто плачут камни обелиска.

Вот небо проясняется опять,
и солнце сушит каменные плиты...
Сегодня Миру - ровно тридцать пять,
он старше многих, на Войне убитых.

Огонь, прижав к пылающим губам,
всё лижет языком гранит безмолвный.
Смеясь, бежит трёхлетний мальчуган, -
у пламени смолкает, удивлённый.

Ласкает травы лёгкий ветерок,
Земля в весенней жажде расцветает!
И малышу, конечно, невдомёк,
что дед украдкой -
слёзы вытирает...

...Горят сражений грозные зарницы,
с врагом далёким, а порою - близким
вся наша жизнь - неутомимый бой:
не за покой, который "только снится" -
чтоб новые не встали обелиски,
чтоб больше не терзала душу боль,
чтоб внук не знал за Прошлое вины
И вечно было всё, что сердцу мило!

А празднуем мы -
не конец войны,
мы отмечаем
День рожденья
МИРА!

9.05.1980 г.

*** *** ***

Баллада о солдате

Что ж, моему отцу везло в Войну,
он много пережил, но жив остался.
В Берлине встретил он Победную весну,
домой вернулся, с матерью обнялся.

А брат его двоюродный убит,
и матери прислали "похоронку",
(её уж нет в живых), и сын забыт -
он был в семье единственным ребёнком.

Альбом военных лет смотрю с отцом:
там, среди лиц малознакомых дядей,
доверчивое, милое лицо,
с надеждой юной в беззащитном взгляде.

Хоть говорят: «Не может мир забыть»,
«никто не позабыт, ничто не позабыто!», -
лишь самым близким суждено хранить
в душе умерших память
и убитых.

Да, моему отцу, конечно, повезло:
три года воевал и даже не был ранен,
в Орёл вернулся, всем смертям назло,
а позже там девчонку встретил - Аню.

Они гуляли в парке над рекой,
рука в руке, о прошлом забывая,
мир оживал, вновь обретал покой,
надежд не хороня, мечты не убивая.

Сердца сжимала радостная боль,
переполняла их истомой сладкой,
рождалась, крепла первая любовь,
под звуки вальса, в вихре танцплощадки.

Как всех влюблённых, ждали их потом
разлуки дни и нежных встреч отрада,
но стоит ли рассказывать о том:
то близко им, другим совсем не надо.

Жизнь не берусь передавать в стихах -
полней её описывает проза,
она течёт, петляя, как река,
как в русле полноводная Ока,
то боль даря,
то осушая слёзы...

Прошли года...
Короче говоря,
вот я живу и сына два имею,
то тлея чуть, то пламенем горя,
а по-другому, видно, не умею.

Для деда внуки - радость, выше нет
(хотя не назовёшь их идеалом).
Смотрю, как он в вечерней тишине
их, хрупких, разметавшихся во сне,
тихонько укрывает одеялом.

Как умиротворённости полны
его глаза, глядящие на внуков!
Уходит память горькая Войны,
печать неискуплённая вины,
тоска потерь, утраты свежей мука.

И счастлив я, хотя порой скорбит
душа, встречая солнце на рассвете,
что брат его двоюродный - убит,
ведь у него бы тоже были
ДЕТИ

Орёл, 1980 г.

*** *** ***

Рецензия на «Дед, я сегодня плачу...» (автор Оксана Кряквина)

Прощать никогда не поздно,
Ведь в милосердии правда,
Дед мой прошёл с боями,
От Киева и до Праги.
Он видел Европу в руинах,
Свою он страну отстроил,
Жил он на Украине,
А дети на Дальнем Востоке.
Развален Союз был жестоко,
В угоду американцам,
И клоунами запестрела,
Страна лгунов и паяцев.
Подняли голову гниды,
Не добитые дедом,
Но знайте! Внуки продолжат
Славные, дедов ПОБЕДЫ!!!

Виталий Курцев 2 19.09.2014

*** *** ***
И ещё один мой стих:

За осквернение святынь

Не важно, что на пьедестале,
а важно, что у нас в душе:
Отцы Россию защищали -
а мы "просрали" всё уже.

Хотя мы празднуем доныне
Победу в Мировой войне,
но Бог не дарит нам "Аминя"
и жертв он требует вдвойне:

за лицемерие и трусость,
за осквернение святынь,
за то, что продали мы русскость
и свою Веру - за "алтын".

Так что ж нас ждёт в ближайшем "буде" -
неужто сгинем мы, как сон?
иль растворимся в смертном блуде? -
суров к предателям Закон.

Пора нам рвать патлы седые
над очумевшей головой,
и вспомнив годы молодые,
под клич сбираться боевой!

С уважением
Александр

Александр Красин   13.03.2026 02:38


© Copyright: Александр Красин, 2026
Свидетельство о публикации №126031300754