Набросок. Ахматова

Меня называли дикаркой с босыми ногами в песке,
Где волосы девы сливались с бескрайним простором моря.
И эта лазурная глубина всегда обдавала мечтой.
Когда я тебя написала, мой первый стишок родной,
То папе так стыдно стало,
что ты отдаешь моднотой,
Что этот модерн опасен -
Чарует глупой тоской...
Я имя себе сменила,
Лишь только б остаться с тобой.
Ахматова!
Ах!
Матова!
Ахматовой!
АХ, пели мне жаркие песни,
Окутывая окна души серенадами.
Среди них был однин голос настойчивее остальных.
Он кричал о любви и плакал,
Даже с жизнью растаться спешил,
А потоп принес коробку и чулками меня покорил!
Гумилев?
Гу
Ми
лев
Называл он меня русалкой милой,
Ну а сам захватил в полон.
Поженились. Так стало жалко мне свободы
Потерянной стон.
Он уехал в далкую Африку,
Ну а я покорилась судьбе, все ждала у окна в одиночестве,
А потом ушла с Моди, с красавцем шагала
По француским улочкам, тень волоча.
Он служил музе кисти, ну а я - фее пера.
От того наши встречи позабыть с годами нельзя...
Он выгуливал желтый костюмчик,
Его нежно звали Мади.
Он писал мне такие письма,
Что сгорала в горниле любви...
А потом рисовал картины ,
Называя своей мечтой,
Целовал мою тень у оконца
И шептал о любви неземной.
Все проходит и это исчезло,
Оставляя картин миражи.
Я твою бесконечную нежность
В стихах  не пишу от  души.
Пусть кричат, что он был забулдыга,
Что другими болет давно...
Я в его последних картинах о себе нашла полотно:
Этот  клоун с моей челкой,
Стан девицы наполнен мной...
О тебе не промолвлю и слова, неземной
Художник мой.
А потом началась бытовуха:
Муж серьезен и  не принял всего:
Особенно малинового варенья
 И истерик моих дно.
Мы еще пообщались немного,
А потом разошлись на век.
Не любил ты моих творений,
Славе горькой поэта  назло.
Что потом... бесконечные встречи...
Расставаньям нет числа...
То меня берут в писатели,
То вычеркивают навсегда...
Слава, война, безнадега...
Как за сына болела душа!
Только матери можно доверить
Раны писать, да  времен пустоту.
Все теперь пронеслось понемногу
Я известна, мясиста,
Красна.
Как богиня , могу писать даже  Богу,
Таковы почитателей слова.
Только сердце все чаще стонет,
оборачивается с верой  назад
Я зову тебя прошлое, вспомни,
Путешествуя времени вспять.
И проеду в мои печали,
Вспомню радость былых дорог, а потом
Постою на могиле ,
Прошепчу  Моди
(Модильяни )
пару строк..
То что спрятано между нами знает полночь и
стихов красота...
В моей жизни не нужно точек,
 только радости светлой черта!