Персики

На столе лежали персики. Нежный цвет из желтоватого переходил в красный. Пушок на кожуре светился в солнечных лучах. Манящий, сладкий, свежий аромат исходил от них. Они лежали, как будто предлагая: “Угощайтесь”. Но их никто не трогал. Все знали о ловушке, в которую они манили: чувство вины за то, что съел чужое. Хотя лежали они как приглашение.

Персики лежат день, два, три, неделю. Начинают гнить, мухи откладывают в них личинки. В воздухе появляется кислинка гнили. Она по сути всегда там была, но теперь становится более явной. Хозяйка персиков начинает быть недовольной: "Чего не едите? Я же вам покупала. Теперь все выкидывать. Покупай вам что-то!"

Ты думаешь: “Но она же заботится. Купила что-то вкусное, переживает, что пропало. Наверное, это я что-то не так сделал. Наверное, виноват в чем-то, а она такая хорошая, заботливая”. И вроде бы эти мысли логичны, справедливы, они проползают, и гниль постепенно наполняет голову, потом сердце, а потом и все тело.

___________________________
Если миниатюра отозвалась — дай знать в комментариях, какой момент зацепил сильнее всего.
А ещё у меня есть завершённый роман «Мате. Он ещё не знает, что мы расстанемся» — вдруг захочешь продолжить знакомство с моими историями:

https://author.today/work/474245