Если видеть мир через очки злоумышленника

Событие - это событие. Оно одно. А реакции на него могут быть различными. Всё зависит от интерпретации этого события. Именно интерпретация этого события, возникшая в собственной голове окрашивает его в цвет и наполняет приятным или неприятным запахом.

Когда мы меняем историю которую рассказываем себе о мире, то мир меняет цвет.

Сказка о бурундучке, который видел мир через очки "злоумышленника".

В одном уютном лесу, под корнями старого дуба, жил маленький бурундучок по имени Тимошка. У него была дружная семья: заботливая мама, сильный папа и старший брат Степка. Но Тимошка этого не чувствовал. Ему казалось, что весь мир ополчился против него, а родные дома — самые главные враги.

У Тимошки были свои «очки». Не стеклянные, а внутренние. Через них всё хорошее становилось серым, а всё случайное — злым умыслом.
Однажды утром Тимошка нашёл в кладовой вкусный жёлудь. Он уже хотел его грызть, как увидел маленькую дырочку. Внутри сидел червяк. Тимошка поморщился и швырнул жёлудь в угол.

— Это Стёпка мне подкинул! — фыркнул он вслух. — Он знает, что я люблю жёлуди, и специально подсунул червивый, чтобы я расстроился.
Потом Тимошка выбежал из норки поиграть. Солнце светило, птицы пели, но бурундучок бежал, насупившись. Он всё ещё помнил про червивый жёлудь и обижался на Стёпку. Вдруг его лапка зацепилась за сухую ветку, и он упал.

— Ага! — вскричал Тимошка, потирая ушиб. — Это папа специально не убрал ветку с дороги! Он хотел меня наказать за то, что я вчера поздно лёг спать. Он хочет, чтобы мне было больно.
Наступил вечер. Тимошка устал и захотел спать. Он забрался в свою мягкую постельку из мха и листьев, но она оказалась прохладной.

— Вот и мама тоже, — вздохнул он, ёжась под одеялом. — Она не согрела мою постельку. Ей всё равно, мерзну я или нет. Она меня не любит.

Так и жил Тимошка. Мир вокруг него был серым, невкусным, опасным и холодным. Он ходил по лесу как под дождём, хотя небо было ясным.

Он не догадывался, что дело не в жёлуде, не в ветке и не в постельке. Он не догадывался, что если посмотреть на всё это иначе, то и цвет появится, и вкус, и тепло, и любовь.

Однажды к дубу прилетела старая Мудрая Сова. Она увидела грустного бурундучка и спросила:
— Почему ты такой несчастный, малыш? Разве в лесу не прекрасно сегодня?
— Как может быть прекрасно, — ответил Тимошка, — когда брат подсовывает мне жёлудь с червяками, папа расставляет ловушки из веток, а мама не греет мою постель?

Сова покачала головой и улыбнулась:
— А что, если попробовать снять твои внутренние очки? Давай посмотрим на это ещё раз.
— Как ещё раз? — удивился Тимошка.
— Ну вот жёлудь. Зачем Стёпке специально искать червивый жёлудь или в хороший заселять червячка? Это же столько действий надо сделать. Ради чего? Может быть червячок сам нашёл этот жёлудь и забрался в него, чтобы полакомиться? Уверена, у Стёпки есть более интересные занятия, чем вредить тебе.

Тимошка задумался. Стёпка всегда делился с ним самым лучшим, а сейчас он вместе с папой ремонтирует крышу их домика. Это ему нравится, и он не отвлекается на другое.
— А ветка? — спросила Сова. — Твой папа каждый день убирает вокруг норы. Может, эта ветка упала ночью, когда вы спали?

Тимошка вспомнил, как папа вечером убирал мусор вокруг домика и собрал все ветки.

— А постелька? — продолжила Сова. — Твоя мама весь день собирала сухой мох для тебя, чтобы твоя постелька была чистой, свежей и уютной. Разве тебе этого недостаточно? Да и уместится ли мама в твоей постельке, чтобы согреть её своим телом?

Тимошка закрыл глаза. Он представил Стёпку, который всегда угощал его вкусными орехами. Он представил папу, который трудится. Он представил мамину улыбку.

И вдруг случилось чудо. Серый цвет вокруг начал таять.

Жёлудь перестал быть «подарком зла» и стал просто ошибкой природы. Ветка стала просто веткой, а не ловушкой. А мама всегда любила его.

Тимошка глубоко вдохнул. Воздух пах сосной и теплом. Он понял: мир не изменился. Изменился его взгляд на этот мир и на поступки тех, кто его любит.

Счастье часто зависит не от того, чтобы убрать все «ветки» и «червяков» из жизни (это невозможно), а от того, чтобы научиться не надевать «очки злоумышленника». Когда мы меняем историю, которую рассказываем себе о мире, мир меняет цвет.