Всё ждёт тебя

Солнце пробилось сквозь шторы — не лучом, а ласковым водопадом упало на твоё лицо и рассыпалось на тысячу тёплых бликов. Они пульсируют в такт дыханию, перетекают друг в друга, как сны на границе пробуждения.

Ты спишь, и тебе тепло. Это не одеяло — это свет струится по плечам текучим золотом, путается в волосах цветочной пыльцой, задерживается на губах солоноватым привкусом утра.

За окном шум города — где-то мир уже начался — но здесь, в этой комнате, время растворено в воздухе, как акварель в воде. Ты плывешь в этом свете, и он несёт тебя медленно-медленно, как река — упавший лепесток.

Кто-то скажет — просто утро.
Кто-то — просто повезло.


А ты знаешь: кто-то зажёг для тебя эту лампу.

Не в комнате — в мире.


И свет теперь везде — он льётся с неба, сочится из стен, дышит в каждой складке смятой простыни.

Вдох. Ещё вдох. Воздух сегодня сладкий, будто ночь настояла его на травах и тишине.

Вставай... или не вставай.

Чайник закипел и стих — его голос уже отзвучал, осталось только облачко пара, которое тает в лучах, тает, тает... и вот его уже нет... только свет дрожит на том месте, где только что танцевало чудо.


Солнце на кухне греет пустую чашку. Ждёт.



Всё ждёт тебя