Когда и кошке земли становится мало. Рецензия

Рецензия на рассказ Инны Бахместеровой «Когда и кошке земли становится мало»

"Когда и кошке земли становится мало" http://proza.ru/2021/08/11/788


Это не рассказ о любви. Это рассказ о жажде — той самой, что не утоляется ни чаем с кренделями на Новом Арбате, ни «зоной левитации» в машине под Филёвским парком, ни даже именной посудой и экстрактом крапивы в «фараоновой купели». Жажда быть замеченной. Быть услышанной. Быть — не секретаршей-машинисткой за маской гордыни в метро, а женщиной, чьё тело и душа достойны внимания.
Авторская сила текста — в смелости назвать эту жажду по имени. Не прикрывая её высокими словами о духовности, не пряча за цитатами Пруста и Гюго (хотя и они здесь — не украшение, а искренняя попытка опереться на вечное). Инна Бахместерова пишет о том, что редко осмеливаются назвать: одиночество зрелой женщины в городе, где каждый спешит мимо, а интерес мужчины воспринимается как чудо — даже если этот мужчина «годится в дедушки».
Особенно сильны моменты, где лирика соприкасается с бытом — и не разрушается, а обретает плоть:
«земля и вовсе, постаревшая за зиму, чавкала, проглатывая горькие пилюли, посланные ей небом»
Здесь земля — не пейзаж. Земля — она. Постаревшая. Чавкающая. Проглатывающая горечь. И в этом отождествлении — вся боль рассказа.
Метафоры автора иногда спорны («стальные сапоги колёс», «алебарды леса»), но их спорность — не слабость, а темперамент. Это не холодный, отполированный стиль. Это горячий, пульсирующий текст человека, который чувствует мир через образы — даже если эти образы не всегда укладываются в каноны. В этом — его честность.
А главная метафора — «кошка, карабкающаяся по стволу» — точна до боли. Не для того, чтобы жить на вершине. А чтобы почувствовать: я могу. Я достойна высоты. Даже если рождена ползать.
Рассказ не идеален. Пунктуация местами дышит свободно. Некоторые сравнения тяжеловаты. Но за этой технической неровностью — живой голос. Голос женщины, которая не сдалась одиночеству. Которая верит: даже в 50+ можно встретить того, кто увидит в тебе не «бабушку», а женщину. И подарит «не потерянное время».
Это не литература для премий. Это литература для сердца. Для тех, кто тоже иногда смотрит в окно метро и думает: а вдруг сегодня?
Спасибо за искренность. За смелость писать о своём — без прикрас, но и без цинизма. За веру, что любовь не имеет возраста — она имеет лишь момент, когда два человека решают: «Да».