Дневник

***
Дождь...
Стук капель по подоконнику, как метроном уходящего лета...
Чай в двух одинаковых кружках, но один уже остыл, а другой еще дымится бергамотом и чем-то неуловимо родным...
Любовь — это ведь не громкие клятвы под луной.
Это тишина...
Такая густая, что её можно резать ножом, как свежий домашний хлеб.
Твоя рука на моем плече — просто так, мимоходом, когда ты идешь за книгой.
Случайное касание, от которого внутри расцветает целая поляна подснежников... даже если за окном ноябрь.
Помнишь, как мы бежали к морю?
Песок забивался в кеды, ветер путал волосы, а ты смеялся — громко, искренне, как умеют только дети или очень счастливые люди...
Тот день пах солью, арбузом и надеждой.
Бесконечной, как горизонт.
А потом... вечер.
Свет настольной лампы под уютным абажуром.
Твои очки на краю стола.
Запах старой бумаги и твоего парфюма — терпкого, с нотками кедра и костра...
Я смотрю на твой профиль и понимаю: ты — мой берег.
Моя тихая гавань после всех штормов и скитаний.
Близость душ...
Когда ты начинаешь фразу, а я её заканчиваю.
Когда мы можем молчать часами, и это молчание не тяготит, а согревает, как старый шерстяной плед.
Жизнь...
Мгновения...
Твоя улыбка в полумраке.
Сонное «доброе утро» и аромат свежемолотого кофе.
Забота в мелочах: поправить одеяло, принести теплые носки, просто быть рядом, когда на душе кошки скребут...
Любовь — это не пожар.
Это ровное пламя в камине.
Тепло...
Надежно...
Навсегда...
Мой человек...
Моя опора...
Моё «завтра»...