О мире

Мир в моем детстве не был огромным — он умещался между старым плетнем и краем оврага, где весной всегда первой проклевывалась мать-и-имачеха.
Это было время, когда сахар на куске черного хлеба, смоченном водой, казался самым изысканным лакомством на свете.
Я помню этот мир...
Он пахнет пыльной полынью и разогретым на солнце металлом соседского забора.
Он в том, как ты бежишь босиком по лужам после теплого «грибного» дождя, и теплая грязь щекочет пальцы, а ты чувствуешь себя абсолютно, пугающе свободным.
Мой мир тогда — это мамины руки, пахнущие тестом и ванилью.
Это дедушкина газета, за которой он прятался от полуденного зноя, и мерное тиканье ходиков на стене, отсчитывающих вечность, которой, казалось, никогда не будет конца.
Помните, как мир замирал, когда ты находил в траве «секретик»?
Кусочек цветного стекла, под которым спрятан фантик или сосновая шишка.
Это была наша первая попытка остановить мгновение, сохранить красоту, спрятать её от взрослого, серьезного взгляда.
Мир был в старом чердаке, где среди сундуков и пыльных книг жили привидения и тайны.
В том, как папа катал на раме велосипеда, и ветер свистел в ушах, а ты крепко держался за холодный руль, чувствуя себя первооткрывателем новых земель, хотя вы просто ехали за молоком.
Мир детей — это отсутствие страха перед будущим.
Это когда «навсегда» — это до ужина.
Это когда самая большая беда — разбитая коленка, которую можно вылечить приложенным подорожником и обещанием, что «до свадьбы заживет».
Я возвращаюсь в этот мир каждый раз, когда закрываю глаза.
Там всё еще светит то самое солнце, которое не обжигает, а только ласкает.
Там всё еще ждут те, кого уже нет.
Там живет моя чистая, неприкрытая благодарность за то, что я был этим ребенком.
Моё «вчера»...
Твоё «помнишь?»...
Наше общее небо, которое тогда было гораздо ближе к земле.
Жизнь.
Детство.
Мир.