Мое письмо к женщине

Здесь не будет рифмы, несмотря на живущего где-то глубоко внутри поэта, закрывшегося за железным занавесом и жаждущего вырваться наружу. Тут больше уместна исповедь, не вышедшая дальше этих заметок.

Я во тьме. Глаза бегают от тени к тени в поисках света. Кромешная тьма. Звук собственного голоса разбивается об тишину. Мысли бегло пробегают по остаткам смысла, втираемого случайными людьми с той стороны.

Все это пустота или незаполненность чем-то знакомым, но давно забытым.

Где ты там? Твои слова вырезаны в памяти. Слова, полные надежды, обещаний и искреннего желания. Но так ли это? Не знаю. Хоть и чего таить - хотел бы знать.

Помню каждый миг, связывающий нас словно тонкая нить, проходящая через чертоги самого сокровенного. Каждый взгляд, наполненный от восхищения до презрения и безразличия. И когда он успел прозреть?

Видимо таков мой путь. Быть чьим-то моментом, уходящим в закат на фоне суровой и более понятной реальности.

Теперь я стою, приблизившись к той самой стене, об которую остается только биться, периодически опираясь, чтобы отдышаться.

Надо мной словно повисли огромный часы моей гребанной жизни, наполненные несуразными картинками. Только таймер затих, ожидая следующего шага, отражая сколько мне еще осталось.

А знаешь, в чем наше отличие: я сжигаю мосты, а ты их возводишь.

Купол, накрывший меня, появился не из неоткуда. Возможность открыться и стать тем самым, способным нести на руках, оставляя общие следы, остается со мной по эту сторону баррикад. А ты по другую. И видимо очередная ошибка - дать возможность прикоснуться даже на мгновение к поверхности этого барьера, который кто-то описывает, как чувства. Я не знаю его названия… Остается лишь надеятся, что с той стороны, формируется понимание этого явления, ведь за этим кроются ответы на многие вопросы.

Это мое прощальное письмо. Я мог бы написать, как в одной из песен, что напишу о тебе красивый роман, но оставлю только слово: «возможно».