Бесцветная лампочка с надорванной стрункой души, непомерно тонкой, рождённой светить километрам и толпам, но с паутинку звонкая, хрупкая нить, возможно, судьбы, возможно, памяти, поколений связь, пуповина веков, мрака и звёзд, из него вылупившихся.
Плутала клубком, оставляя собой Млечный путь, и повисла Христом на распятии спиц, сотворённых вольфрамом. Потухла, оставив замёрзшие пятна от прошлых картин, от памяти кисти, в пальцах зажатой когда-то в светлице, наполненной Магом подарком небес или сна, когда мысль под ногами топталась и мешалась, но не в силах была ни толкнуть, ни столкнуть с пьедестала Творца в кругосветном его путешествии насквозь души и своей, и моей, и украдкой таила дыхание я.
Дождусь, когда снова оконные рамы потухшего серого зеркала станут скважиной яркого света, ведущего в путь лабиринта забвения сути вещей и рождения Я.
Жил-был художник
© Copyright: Фёкла Анечкина, 2026
Свидетельство о публикации №226031701228
Свидетельство о публикации №226031701228
Рецензии