Немного. Всегда

   Немного. Всегда.
   Нелепо.
   Почему я так выстроил? Просто настроение. Просто утро нового дня.
   Три мусорных бака, наполненных чёрными мусорными мешками. Что в них? О чём они?
   Здесь может существовать первозданная история культуры. Тот, кто выставил бы эти мусорные мешки в своём изящном, провокационном «я говорю с вами» возможен.
   Они здесь на улице. Сейчас уже есть. Возможно, я стану проходить там спустя час история этого искусства останется ли, спустя час их может и не стать.
   Останусь я.
   Останется вся ваша культура, которая вновь наполнит чёрные мешки, чтобы не созерцать, не остановится. Восхищённый взгляд равен ли взору. Восхищение — это праздность, акт мышления?
   Даже в тот самый момент, когда я вот написал сколько того, что уже есть плод Гордыни. Пока моей.
   Некая часть вас заразится вскорости этим.
   Энная часть, презрев меня, сделает меня тем, чем я не являюсь.
   Кто я?
   Перед вами с утра были мешки мусора. Они были чёрные. И они были наполнены вашей, моей и ихней культурой, плод искусства.
   Да, я написал ихней. Да, я так написал. Так как этот текст содержимое чёрного мешка для мусора. Вы так решили, а вы нет.
   А я Гордец.
   Пытаюсь заразить этой культурой вас, не заметивших.
   В прошлый раз в галереи вы заметили кучу мусора, но она была лишена эстетики. Там не было Гордыни. Позёрство пустое. Человек — это Гордыня?
   Где-то на заре Гордыня ещё была в пути освоения мира.
   Заря?
   Извольте скажу я вам.
   Я не о галереи. В этом я мало. Что понимаю. Однако каков. Нет, чтобы сказать уж честно, что не смыслю в этом ни черта, употребляю мало что…
   Да здравствует галерея и с мусором, и без такового.
   И важно не забыть про чёрный мусорный пакет.
   И ведь снова не о том я.
   Заря вы напомните мне. Что она?
   Я вспомню рассвет того дня. Я иду. Лучи солнца разливаются в окнах домов, сквозь сереющие ветки деревьев и в моих глазах. Но глаза видят иное, от того, что есть она. Она создаёт новейшую иллюзию восприятия. Спасибо. Так бывает, и не было никогда.
   Чёрные мусорные мешки не смогли отразить изящество рассвета, но смогли поглотить цивилизацию, культуру, искусство.
   Я увидел их. Пальма первенства не за мной. Я пишу про себя. Вы расскажете за себя, кто-то передо мной уже или ещё.
   Рассвет — это не часть Зари.
   Всё утонуло в словах.