Не спится...

       Проснулась от какого-то шуршания, будто скребётся кто-то под боком. Прислушалась…Сердце. Странно так…Гулко отбивая ритм, будто задевает шуршащую ткань одеяла и получается странный звук…Ширш, ширш…Тревожно… Посмотрела на часы – четыре. Вставать рано. Но что это? Будто выталкивает непонятная сила с кровати.                И вспомнился опять рассказ, который уже несколько дней не даёт покоя… Но как уложить это событие в стихотворение? Это проза…Ужасная, чёрная, жёсткая, невозможная для осмысления проза жизни… К сожалению, реальная…Но не поделиться не могу. Ведь многие так и думают, что СВО – это не война.
       Вставай! Напиши, какая она, эта война, и почему ты с нашими ребятами до победы. Надо выплеснуть, иначе бессонница никогда не оставит меня в покое. Вот он бежит опять через это нескончаемое пустынное поле…
       Солдаты оберегали этого молоденького девятнадцатилетнего штурмовика, который записался сюда по контракту сразу после «срочки». Он всегда рвался в атаку, смело шёл навстречу врагу и как-то так получилось в пылу боя, никто и не понял, как, неожиданно оказался в плену.
      В отряде сразу начали искать выход и решили взять в плен самых маститых и обменять их на нашего бойца. Так и сделали, предложили хохлам на обмен троих на одного. Договорились и в сумерки отправили этих крепких троих, ожидая своего пленённого. Спустя время, он появился и пошёл в нашу сторону. Но шёл как-то странно. Боком. Держа руку на животе.
      Обрадовались, побежали ему навстречу, бросились обнимать…но живот был весь в крови… хохлы вырезали ему селезёнку…
      Умирал парнишка на руках у рассказчика. Просил помочь, передавал что-то маме…Но чем тут поможешь? На передовой, кроме штурмовиков, и нет никого…