Ненастоящее

 Буквы из прошлого вкручиваются мне в голову 100 ватными лампочками накаливания. Там я был счастлив, даже если это было не так.
 Слишком ярко. Нужно кричать, чтобы не оглохнуть. Я был счастлив. Я подбирал те самые слова к своему одиночеству,  к самому себе.
Читаю теперь - и оказываюсь более настоящим, чем теперешний.

 Но все вздор. Я кричу.  Как если мне сверлили зуб. Но меня сверлит теперешнее ненастоящее. Если я его чуть-чуть опишу - возможно отпустит крик? Итак.  Я в совершенстве могу выделывать такие фокусы, что никому и не снилось!Я тренировал их всю жизнь. Но показать своё умение - никому не могу. Потому что из человека превратился в собаку. Меня превратили.  Но я всё помню! Могу хоть сейчас - только свистните! Но нет. Но не могу. Для этого нужно обратно рассобачиться! А как это сделать, я не знаю.  Всё понимаю,  но ничего сказать не могу. Но если бы даже мог - то кому ж говорить?! Кто может вернуть мне человеческий облик? Где тот могущественный волшебник?

Ненастоящее - это улица,  которая никуда не ведет. Это время, которое лениво  перелистывает годы на календаре, а само не двинется с места. И ты становишься псом, одержимым одной   лишь идеей - движением. Но всё покоится. Во сне ты можешь лишь тупо переставлять лапы по воздуху.  И никуда не деться из этого сна. В нём ты просто пёс и никак не можешь проснуться.  Может, потому что это даже и  вовсе не сон. Ты слышишь крик -это кричит тот,  кто начинал когда-то писать этот текст,  начинал  жить. Неужели ты был этим человеком? Тебе сложно уже это представить.  Но ты читаешь его записи - и вспоминаешь. Вспоминаешь как был человеком.  Как был счастлив, Даже если и не был. Вспоминаешь улицы, которые еще вели куда-то.  И ты мог куда-то придти. Какое счастье - мочь придти хоть куда-то! Ощущать как движется время.  Как сменяются весны на осени, и обратно - осени на весны. Какое это было счастье - жить!

Но что теперь говорить? Нет в грамматике такого времени, из которого доносилось хотя бы одно настоящее слово!