Художник

Ближе к вечеру Таня была на крыльце.
Она протянула руку и постучала по облезлой краске размером в дверь.
Её открыл молодой человек укутанный в жёлтый шарф, волосы его сползали чучелом птицы с головы.
— Таня? — спросил он.
— Да. — ответила она.
— Не стойте, проходите!
В доме у него было душно и пахло скипидаром. Не знающий подумал бы что здесь живет пьяница и хулиган, но дело было хуже.
В самой комнате было неплохо: скромный беспорядок по полу, окнами картины на стенах, носки подглядывают из под дивана.
Человек пригласил Таню на кровать, а сам сел на табуретку:
— Морщины, али без?
— Прошу без.
Он подвинул мольберт что-то пробубня, и рука его стала летать.
Что странно, на Таню он почти не смотрел, а морщил лоб на холст. Приступила живопись: на палитре чередой планет глядели краски. Он взял массу красной и с чувством шлёпнул на холст.
— А это надо? — спросила Таня.
— Непременно — ответил он.
Потом взял зелёную и пальцем создал фон.
— Вы здоровы? — содрогнулась Таня.
— Естественно — ответил он.
После сложных манипуляций цветами молодой задышал и улыбался. Отмыл руки керосином и повернул картину. И что там было! Вся прелесть живописи Матисса и Пикассо.
Зеркалом с холста на Таню смотрела баба с огромными белыми глазами и забором красных зубов. Вся голова  её была надутой картошкой с зелёными шторами за плечами. Таня не очень обрадовалась:
— Что это!?
— Так ведь искусство.
— Это чудовище не похоже на меня!
— Так так же лучше!
После этих слов молодой художник с криком выскочил с дому с пробитым шедевром через голову.