Мама

Для каждого человека своя мама — самая лучшая.
Здесь даже спорить бессмысленно.
 Даже если она плохая, если совсем никчёмная — в наших глазах она остаётся и должна оставаться хорошей.

Почему?
 Во-первых, потому что дала жизнь. Во-вторых, потому что заменимых людей не бывает.
В-третьих… да просто потому, что если этого чувства в тебе нет — ты либо дурак, либо мерзавец.
А если вдруг считаешь её плохой — промолчи.
 Не позорься.
Не смей.

Сегодня у нашей мамы день рождения. Она уже не с нами, и так хочется вспомнить о ней что-то светлое, тёплое, доброе.
 Редкий день проходит без неё в мыслях — я думаю о ней постоянно, будто она где-то рядом, просто вышла на минуту.

Мама никогда не повышала голоса.
Даже в минуты сильного раздражения говорила тихо, но так, что слова врезались в самое сердце.
Она умела серчать молча — и от этого молчаливого укора хотелось сквозь землю провалиться со стыда.
В ней вообще всё было тихо, без суеты и спешки.
 Казалось, она несла себя по жизни с каким-то удивительным, уверенным достоинством.
Было в ней то, что отличает редких людей: внутреннее благородство.
Оно не выставлялось напоказ, но чувствовалось в каждом жесте, в каждом взгляде.

В нашей семье хранится легенда.
Говорят, мой прапрадед, гусар, во время похода где-то на территории нынешней Прибалтики встретил мою прапрабабку. Она была тех самых, «чёрт знает каких голубых кровей», и он привёз её в Россию, к себе домой.
Честно признаться, думаю, что в те суровые времена он просто взял её как трофей.
Но память распорядилась иначе: по семейным рассказам, она была невероятно красива.
 И, видимо, та самая порода, та стать и благородство, которые я помню в маме, — они оттуда, из той далёкой, почти легендарной истории.
Не помню, какой это год, вроде бы 2013. У мамы был в этот день её праздник. Мы с дочкой и моим племянником (её внук Герман) отмечали День рождения в ресторане.