На заре времени

На заре времени.



На заре времени, как утверждают теоретики ( за неимением лучшего толкования ), не существовало ничего… Не имеющее границ и размеров, форм, цветов, зрения, осязания, трех мер пространства, известных как единственное из данного…И такое значило бы, что возможно существование идеального НИЧЕГО… Пустота которую даже нет необходимости обозначать как явление, да и кто мог бы совершить подобное определение…
И вот, из ничего возникает пространство, которое предполагает наличие времени ибо иначе невозможно существование протяженности чего либо. И сие пространство решает без формулировки слов, что ему нужно узреть себя в зеркале. Ну, может быть самую малую часть. Крошечный участок, скажем… И теперь уже пространство осознанно - бессознательно придает себе форму зрительной системы и способность примитивного анализа, в виде почти готового существа. Пространство видит себя непонимающими глазами и непрерывно ищет в этом высший смысл, придумывая решения того что собственно и послужило необходимостью в решениях, ибо не имей анализа в голове, существо никак не выявило бы задач.
И рисуя эти задачи в форме возможной для привычности, человек словно бы льет из одного сосуда в другой, принимая сие переливание за чистую конкретику и, если угодно – истину ( может быть за пути ведущие к ней). А как уточнить наличие одного причинного фактора являющегося первопричиной ? Только приняв простую и такую удобную  формулу  о невозможности сего…И снова же все возвращает к переливанию из одного сообщающегося сосуда в другой…
Это как песочные часы что стоят на моем рабочем столе. Идеальная оформленная конструкция стремлений, знаний, возможностей…
И разве есть необходимость смотреть за стеклянные стенки конструкции. У меня в коридоре тройная зеркальная работа некоей фабрики по производству предметов интерьера. И теперь я, держа в руке папку для бумаг полную исписанных листков, гляжу на иллюзию бесконечности в масштабе коридора двухкомнатной квартиры.
И понимая, что никакого направления для понимания прошлого термина истины, просто не существует по причине невозможности предоставления его самому себе, я, как часть пространства, играю в авантюры, соблазны, страхи, любопытства…
Она обещала позвонить к девяти утра. И теперь, словно бы, на искусственной заре времен, как бы играя в происходящее, при этом участвуя в нем на полных правах, я занят ожиданием. И если бы не наличие возможности принять участие в процессе, то скорее всего мой разум охватило бы безумие. Которое, впрочем, возможно и не является выходящим за пределы бессознательной задумки внезапно, около четырнадцати миллиардов лет назад, возникшего пространства.
Ничего не может быть проще, чем придумать простой, закрученный для любознательных читателей сюжет, и пропечатать его словами, с аккуратностью нежного создателя поместить в папку для бумаг, чтобы затем передать в руки юной особе, которая готова заплатить условность бытового существования в виде денежных ассигнаций, и выдать сие, как один из миллионов возможных вариантов повторения одного и того же переливания внутри песочных часов, таких похожих геометрически на бесконечность. Придуманную нескончаемость пространства. Глупое и незыблемое представление. Что есть общая плотность материи ? Она конечна ? Даже температурный предел имеет место являться условным обозначением ! Декоративные часы на поверхности рабочего стола есть лишь критерий понимания, и значит лишь они возможны. Чем ВСЁ кончается ?
Почему то не звонит покупательница повести. И я погружаюсь в собственную эмоциональную игру под названием дискомфорт. Я чувствую отсутствие симпатии к ситуации, и в очередной раз ловлю себя на том, что рад наличию какого бы то ни было ощущения. Даже неприятность кажется чем то позволяющим принимать участие в великом замысле, в происходящем протяжении пространства. Это подарок без повода и личной симпатии. Но, если верить в причинность как явление цепи всего возможного, то отсутствие повода для подарка, неизбежно  вызывает сомнение.
Я просто двигаюсь держа папку с повестью вдоль коридора, снова же взираю на фальшивую бесконечность в створках зеркала. Дохожу до входной двери и возвращаюсь в комнату служащую мне рабочим кабинетом.
Лишь в силу привычного переставляю песочные часы с ног на голову. Не происходит почти ничего. И при этом, происходит непременное – ВСЁ.
Разве можно оскорбить человека принятого собой за неизбежное, термином – литературный призрак. Я без сожаления продам очередной экземпляр писанины, почему то настолько востребованный. Это так несложно… С элементарной вероятности, произойти может все что угодно, с кем угодно. Нужно лишь переставить фигурки людей с одной обстоятельственной линии на другую. Иногда мне кажется, что это может наскучить. Иногда я думаю, что в перспективе будущего, я не смогу заниматься подобным, так как приобретенное отсутствие интереса к возможным обстоятельственно - личностным переплетениям именуемым судьбоносностью, поработит мотивацию к работе.
И вот, глядя в зеркальную гладь монитора я думаю, что может быть вся эта квартира является лишь симуляцией пространства. А заказчик ( заказчица), всего то визуализированная подставная карикатура на действительность. И меня просто эксплуатируют создатели отправляя запросы на лит .продукт. И где доказательство того, что я есть человек состоящий из биологического материала ?
Такое вполне могло бы сойти за очередной сюжет. Но, из быстроты текущего нюанса актуальностей,сия тема уже достаточно устарела. И мне нет желания даже браться за подобное. Впрочем, если заказчик возжелает…
Наконец ожидаемый звонок в дверь прозвучал. Она симпатична с точки зрения стандарта внешности. Длинные множественные косички как у представителей африканских племен. Заказчица спокойна и миролюбива. Обычно, мы не разговариваем на отвлеченные темы. Да и ни на какие, впрочем, особенно не разговариваем. Я не предлагаю ей кофе, она не планирует принимать такое предложение. Симпатичная миролюбивая обладательница длинных жгутиков - косичек на голове, сдержанно протягивает руку для легкого пожатия. Обменявшись дежурными фразами, я сухо протягиваю ей требуемое. Наличные деньги, как обычно, находятся внутри желтого бумажного конверта. Я никогда не считаю их. Это было бы каким то неприемлемым действием, впрочем, не имеющим касательства к личному уважению апонента.
Рукопись покидает пределы родного дома. Теперь у мира характеров, выборов, сложностей психо эмоционального подтекста  больше нет родственных корней. Теперь повесть будет напечатана под чьим то незнакомым мне именем, и я даже не соизволю взглянуть на экземпляр.
Нужно снова перевернуть песочный геометрический символ нескончаемости всего. Нужно ли… Не успевая понять для чего, моя рука автоматизмом привычки заставляет течение времени работать продолжая собственное начинание до прямой направленности…
Что то происходит, и при этом не происходит совершенно ничего…
Холодная пустота не имеющая право называться собой, (ибо если бы она имела хоть бы буквенное обозначение, такое бы заявляло о не существовании таковой вовсе) окутывает иллюзорность литературного мира. Он настоящий при полной его фальшивости… копии пересказа. И значит ли сие, что мы играем в настоящее подобно существу образованному в пространстве, получающему некое наслаждение от любого ощущения и чувства, будь то даже нечто не приносящее внутреннего комфорта ? Ибо дар без повода и личной симпатии обыкновенное участие в великом замысле существующего…

Молодая издательница Жанна ……, уже достаточно давно принимает чистые листы от него – пишущего на них всевозможность происходящей вероятности. Скорее всего он и не знает, что отдает ей совершенно чистую бумагу, как не знает и того, что является человеком с лишней парой хромосом. К чему ему крупные суммы ? В конверте оплата для сиделок и помощников. А пустые книги теперь обыкновенное сувенирное дополнение литературных полок. Для чего сие действо ? Может быть как наслаждение процессом поиска какого бы то ни было ощущения. И возможно такое лишь при наличии действия. Любого годного для отсчета времени в протяженности пространства, действия… Что то всегда происходит, и не происходит при этом, – ничего существенного.
 Мы всегда на заре времени. И никогда не существовало его начальной точки отсчета. Значит, и первопричины, той единственной первопричины от которой пошла вся остальная цепь событийности…
Я снова переворачиваю песочные часы и продолжаю писать. Мне нравится играть с предметом на столе и нравится  играть в событийности придуманные мной и изложенные на бумаге как литературная форма. Моя сестра Жанна, думает что я не понимаю ее игры. Она считает, что обманывая страдающего, как она думает синдромом с неприличным контекстом в названии умственного недуга, глуповатого тридцати девятилетнего ребенка, она создает некий новый жанр в наличии всего существующего. А я лишь подыгрываю ей… О, сколько сюжетных линий и поворотов, характеров и авантюр на пустых листах которые я отдаю ей под видом готовых повестей и  рассказов ! О, какое число вероятностей чувств на этих страницах…
март 2026г.