Как перелётный гусь в обличье человека,
Менял подруг, как ветер — города.
Но ближе к ночи, на изломе века,
Пришла та тишина, что хуже, чем беда.
О чём жалеет сердце на закате,
Когда остыла буйная руда?
Не о вине, не о лихой утрате,
А о тепле, что не сберёг тогда.
Быть может, мне, усталому бродяге,
Сложить оружье у высоких врат,
И на помятой, выцветшей бумаге Нарисовать не плаху, а закат.
Я расскажу ей шёпотом простуженным,
Как я искал спасенья в кураже,
И как весь мир,доселе безоружный,
Вдруг отразился в кареглазом витраже.
Она поймёт, как пахнет мята в поле,
Где я хотел навеки заплутать,
И как из этой безнадёжной боли
Меня могла лишь нежность оправдать.
Пора сменить мне посвист урагана
На тихий звон серебряных подков,
И из разбитого в дорогах хулигана
Восстать, приняв тепло её зрачков.
Н.Бобков.
Перелётный гусь
© Copyright: Никита Бобков, 2026
Свидетельство о публикации №226032001315
Свидетельство о публикации №226032001315
Рецензии