Данных нет

День 1.

Лиза открыла глаза. Вокруг была кромешная тьма. Не темнота — тьма. Абсолютная, как в гробу. Захотелось поднять руку, рассмотреть пальцы. Но рука не слушалась. Она её не чувствовала. Как будто руки не было. Лиза попробовала пошевелить ногой, но нога не ответила. Решила повернуть голову, и здесь ничего.

Тааак, приехали. Где я? Что со мной произошло? Тело не отвечает. Глаза ничего не видят. Какие у меня есть ещё органы чувств? Слух! Лиза прислушалась так, как будто от этого зависела её жизнь. Было ощущение, что она сама находилась по эту сторону барабанной перепонки, а весь мир где-то там за стеной. Или... там нет никакого мира? По крайней мере никаких признаков жизни этот мир не подавал. Тишина. Она даже не «звенела». И вдруг, где-то далеко, сквозь пелену, послышалось тиканье часов, ещё советских, из её детства. Всё, что осталось от отца. Да, это мои часы. Я их ни с чем не перепутаю. Фух, я дома, живём!.

Почует ли нос? Лиза втянула воздух ноздрями и прислушалась к ощущениям. По крайней мере вдохнуть получилось, уже плюс. Воздух был спёртый, в нем явно не хватало кислорода. Пахло потом и её духами Givenchy L'Interdit. Ещё вчера их мускусно-древесный запах ей нравился, а сейчас он казался удушливым. Так, запахи я чувствую.

Но почему всё остальное не работает?! Спокойно, Лиза, спокойно. Надо понять, где я. Что было вчера? После работы мы с подругой пошли в караоке. Катю бросил парень, и она весь вечер выносила мне мозг. Мы выпили мартини с яблочным соком, что-то ели, что пили после уже не помню. А что было потом? Потом спели несколько песен. Мы пели! Про голос я забыла! Но позвать кого-то на помощь не удалось. Открыть рот получилось, а вот крик  не вышел. Или он был, но я его не слышу.

Странно, тиканье часов я слышу, а собственный голос нет? Это как?

Хорошенькое дело! Вкус? После вчерашнего возлияния во рту должно быть ощущение, что там кошки насрали. Да, насрали — иначе не скажешь. Шевелить языком могу, даже причмокиваю. Вкус есть, а звука нет.

Как учил меня папа: «В стрессовой ситуации всегда анализируй. Работа мозга отвлекает от эмоций. Если поддашься эмоциям - запаникуешь, а это смерть!» Он служил на флоте водолазом и в критических ситуациях побывал не раз, его спасала способность здраво анализировать ситуацию, не поддаваясь панике. Думай, Лиза, думай!

Хорошо, что мы имеем? Тела своего я не чувствую, от слова совсем. Ничего не вижу и не слышу. Из плюсов: запахи и вкус слышу, дышу, похоже я дома. Часы отца — они не врут. Но почему тогда я не чувствую тела? Почему не слышу себя? Это сон? Или... что-то другое? Данных нет.


День 2.
Вдруг нос почуял чужой запах. Что это? Откуда? Крылья носа сами зашевелились, внюхиваясь в пространство. Кто это? Запах явно был мужской.

Мужчина?!

В моей спальне, ночью?

Откуда он взялся?

Что у него на уме?

А если он воспользуется мной, я же совсем беспомощна?

Лиза, стоп! Прекращай паниковать! Думай!

Да какой думай! Это конец! Паника накрывала её с головой, как толстое удушливое одеяло. Стало тяжело дышать. На лбу выступила испарина. Нет, это был липкий противный пот. Страх. Нет, ужас. Зрачки расширились. В висках застучало, запульсировало. Рот открылся, но крик был только где-то очень глубоко, так глубоко, что наружу не выскользнуло ни звука. Сердце бешено колотилось. Лёгкие сжались в комок, и не хотели разжиматься.

Я задыхаюсь!

Рот беспомощно хватал воздух... И... Провал в пустоту. Сознание отключилось.


День 3.

Лиза очнулась.  Сколько прошло времени? Что с моим состоянием? Все так же, но мужского запаха нет. Фух! Слава Богу!

А что я расслабилась? Я же вырубилась. Пока я была без сознания  со мной могли сделать что угодно. Хотя, даже если бы сознание присутствовало ничего бы не изменилось, тело я все равно не чувствую. Может у меня давно ни рук ни ног нет, может меня парализовало и работает только мозг. Этих "может быть" просто куча и маленькая  тележка. А что со мной на самом деле? Да хрен его знает, хотя и он тоже вряд ли.

Хорошая шутка, надо запомнить.

 Не сказать, что у меня настроение улучшилось, но паники нет, уже хорошо.

Что это всё таки был за запах? Он мне кого-то напоминает. Но кого?
Сергей? Нет, он такими духами не пользуется. Витя? Тоже нет.

Артём! Холодный и липкий пот снова предательски выступил на лбу.

Сукаааа!

Я же его встретила после того, как рассталась с Катей. Он предложил прогуляться с ним по набережной. Зачем я согласилась? Пусть хоть и бывший, но он был парнем моей подруги. Хотя про бывшего это спорно.  Они поругались, да сильно, но разве они не могли помириться? Могли.

Он мне стал заливать, что я ему нравлюсь больше, и что изначально любил меня, а с Катей это было, чтобы быть ближе ко мне, ведь я не обращала на него внимание. Много он понимает, на кого я обращаю внимание, а на кого нет. На самом деле он мне тоже нравился, но он же был с подругой.

Если бы не алкоголь, я бы с ним не пошла, а потом не поехала... Кстати, а куда мы поехали, к нему или ко мне? А у нас с ним было?

Какая же я дура!

Мысли скакали, как сайгаки.

Что же теперь делать? А если она узнает? Как же наша многолетняя дружба?

Вот дура!

Не, Артём конечно прикольный, с ним интересно. И симпатичный.  И деньги у него водятся.

Господи, о чем я думаю? Какой Артём? Я же подругу предала!

Какая подруга, какой Артём? Я тела своего не чувствую, не вижу и не слышу!

Вот дура!


День 4.

«А ведь это, воля Ваша, что-то  вовсе несусветное происходит.»

Интересная мысль, надо запомнить. Только к чему она? И слова какие-то... не мои. Я так не говорю и не говорила, более того я так никогда не думала.

«Да, явно несусветное.»

И что это за слово то такое: "Несусветное"? Хрень какая-то.  Да,  надо обязательно загуглить. Ага, загуглит она. Ни рук ни ног и с боку бантик.

"Тик-так-тик-так..."

Папины часы. Вот если бы он был рядом,  он бы обязательно поддержал меня и что-нибудь посоветовал. Да просто был бы рядом, и уже стало бы легче. Мне бы просто сейчас осознать, что я не одна. Глаза наполнились слезами. К горлу подкатил комок и встал там. Дыхание сбилось.

" Тик- тик- так- так. Тик- тик-так-так."

Забавно как часы тикают. Как будто песню поют. Лиза, это глюки.  Сколько я здесь лежу?

Если бы глаза мои видели, то можно было бы по смене дней и ночей определить, но как быть когда всегда ночь? Считать секунды? Так надо было считать с самого начала. Нет, плохая затея, со счета собьюсь,  да и ровные паузы между секундам отмерить невозможно. Погрешность в какой то момент может достигнуть суток. А время, когда я была без сознания вообще не сосчитать.

"Тик-таак-тик-таак. Тик-тааак-тик-тааак"

Часы действительно вытикивают какую-то мелодию. Все, Лиза, ты сошла с ума.

 "Какая досада."

Какая досада? Что это за "досада"  такая? Мой воспалённый мозг начал вкидывать мне слова из прошлых жизней? Бред какой-то.

"Тик-тиик-тик-тааак. Тиик-тиик-тиик-тааак"

Да, это явно мелодия. Часы? Мелодия? Это точно бред. Может я сплю и мне это снится? Да! Мне это снится! Часы не могут петь наяву. А во сне может происходить что угодно. Может я и не парализованная вовсе? А как проснуться? Если это сон, то он порядком затянулся.

"Ага, это сонный паралич."

Вооот, точно! Я про это где-то  читала. В этом состоянии люди не могут двигаться. Не могут говорить. Все как у меня.

"Ага. Все как у тебя. Не могут двигаться, говорить. А ещё они ничего не видят, чувствуют запахи и от этого падают в обморок. Прямо во сне. Ага. Все именно так."

Да с обмороком это был перебор. И с отсутствием зрения тоже. Про это в состоянии сонного паралича я не слышала.

"Ага."

Что Ага, что Ага? Стоп. Этот не моё слово. Что происходит?

"Лиизаа,  ты дура.)"

Что?! Похоже плюсом ко всему тому ужасному состоянию в котором я нахожусь, я ещё и сума сошла. Это похоже на раздвоение личности. Точно это шиза. Я слышу голоса. Вернее голос. Если я ещё начну с ним разговаривать, то точно сдвинусь.

"А ты попробуй."

Забавно. Может попробовать? А что? Может я скоро умру? В моем тёмном мире одиночества никого нет, а тут хоть поговорю с кем-то. Все лучше, чем гонять свои мысли по углам моей беспомощности.

"Да, это лучше."

- Ну хорошо, давай поговорим. Ты кто, как тебя зовут? Меня зовут Лиза.

- Ну все, тушите свет, гасите свечи.

- Что?

- Не бери в голову,  эта фраза не из твоего времени. То, что ты Лиза, я знаю. А меня зовут... зови меня Автором.

- В смысле?

- Забей. Всему своё время. Так о чем ты хотела поговорить?

- Я?

- Ну не я же. Была б моя воля, я бы не стал. О чем разговаривать с девушкой, которая предала свою подругу, переспав с её парнем, да ещё и не помнит об этом? Кроме этого не чувствует своего тела, не видит, не слышит.. хотя нет, уже слышит. Ты же даже не знаешь мелодию, которую натикивали часы твоего отца.

- Да ты... Да я... Что?

«От возмущения рот только набирал воздух, но вылиться в связную речь не мог. Как это со мной не о чем говорить? Да что он себе позволяет? Автор, тоже мне. Вообщееее!»

- Ладно, ладно, хватит щеки дуть. Ты лучше ответь на вопрос, а сколько тебе лет?

- Мне? Двадцать...

- Ну? Что? Не помнишь?

- Вообще девушкам такой вопрос задавать не вежливо.

- Что, думаешь выкрутилась? Но себя то не обманешь.

«Не помню.  А ведь действительно не помню. Почему? Таак, а что я вообще о себе помню?»

- Да ты не старайся. Раньше, чем ты почувствовала, что не видишь и не можешь двигаться, и слышишь периодами, ты помнишь только отца, его часы, немного про него самого, частично день до того как очнулась здесь, и все.

- Как это?

- А вот так. Ты помнишь, как ты выглядишь?

- Я...

Слова, готовые вырваться вместе с выдохом почему то не прозвучали. Только мысли, которые поражали своим открытием.

«А ведь действительно... не помню. Ни тела, ни одежды в которой ходила... ни лица... Только то, что я Лиза. А Фамилия? А как отца звали? А где я живу? Как я жила?»

Слепые глаза расширялись все шире и шире от ужаса, наступавшего на неё изо всех щелей её сознания.

Амнезия. Это слово било в голове набатом.  «Я что частично потеряла память? Это инсульт? Теперь понятно, что большая часть моего тела не функционирует.»

- Может инсульт, может сон, а может... кома. Впрочем, я ещё не придумал.

- Не придумал? Это как? Ты слышишь мои мысли?

-  Конечно слышу, дурёха.  Я же в твоей голове. Хотя, в твоей реальности я везде.

- Это как?

- Понимаешь, ещё четыре дня назад, я даже не знал о твоём существовании. Хотя нет не так. Тебя в принципе не было.

- Меня не было?

- Ну да. Тебя и сейчас нет, полностью. Я ещё тебя до конца не придумал. Ты мой вымысел.

- Как это вымысел? Ты меня разыгрываешь?

- Нет, правда. Неделю назад меня позвали поучаствовать в конкурсе начинающих писателей. На самом деле я не прозаик, я поэт, но тем не менее,  вызов был принят. И вот каждый день мне дают задание, и я придумываю и пишу твою историю. Сегодня, к примеру, было задание начать с тобой диалог, а так я с тобой разговаривать не планировал.

- Вот ты больной! Нет чтоб сделать меня красивой, счастливой,  богатый наконец, ты сделал меня слепой, глухой и парализованной с комплексом вины за предательство подруги? Нет, этот абсурд не может быть правдой!

- А кто тебе сказал, что это правда?

- В смысле?!

- В коромысле.


День 5

Глаза снова открылись. Захотелось потянуться всем телом, но... Как задолбали меня эти все «но». Я пытаюсь почувствовать своё тело, а может его вообще нет. Этот недоавтор его ещё не придумал. Вот ведь лодырь! Пишет только тогда, когда ему задания дают нет чтобы фантазию включить. Ну правда, любой мужик, думая о девушке, в первую очередь придумал бы ей красивое, молодое, стройное и упругое тело и как минимум, привлекательную мордашку. А может он импотент? Или его девушки не интересуют. Нет, я знаю, он женоненавистник или вообще маньяк. Ну реально, так издеваться над девушкой.

- Эй, Автор! Ты тут?

- А ты как думаешь, если ты начала думать и пришла в сознание? Всё это может говорить только о том, что я сел писать продолжение про тебя. Кстати, сегодня последнее задание - я пишу финал твоей истории. Хочешь хэппи-энд? Ты просыпаешься, видишь, слышишь, двигаешься, миришься с подругой, выходишь замуж за Артёма... Все довольны и счастливы.

-  Фууу, какая банальщина. Четыре дня в аду, в который ты меня поместил, заслуживают красивого финала. Да и зачем мне этот Артём сдался? Если он Кате изменил, то и мне изменит. И потом, если ты закончишь писать мою историю, то и жизнь у меня закончится, я же не настоящая. Неет, так не пойдёт.

- Ну и ладно, не хочешь,  как хочешь. Тогда ты умрёшь.

- Э, Автор, стопэ. Как это я умру?! Я только жить начала, так сказать во вкус вхожу. Может у меня планы на эту жизнь.

- Какие планы? У тебя даже тела нет, и история твоей прошлой жизни... её просто нет. И вообще я изначально хотел тебя пятидесятилетней женщиной сделать. Может так и поступить?

- Ну у тебя явно проблемы с женским полом! Что я тебе такого сделала?! Вчера 20 с хвостиком, а сегодня 50? Побойся Бога! Ты знаешь, ты мне надоел, Автор. Я сама свою историю напишу.

- Лиза, ты в коме. В больнице произойдёт короткое замыкание, твой аппарат жизнеобеспечения отключится и ты умрёшь. Всё точка.

- Какая кома, что ты несёшь? А запахи? А Артём? А Катя? А часы отца?

- Всё это твой бред. Ничего этого не существовало никогда. И тебя тоже. Из небытия пришла в небытие и уйдёшь. Хочешь, я это напишу, чтобы это было красиво и под музыку?

- Нет, я не хочу умирать! Я слишком молода для этого. Я хочу жить! Хочу чувствовать своё тело. Хочу видеть, любить. Я секса хочу!

Волна возмущения и гнева нахлынула на неё. Она дёрнулась, чтобы встать. И... рука дрогнула. Сократились мышцы спины, брюшного пресса.

«Я чувствую тело! Нельзя останавливаться. Надо вставать и бежать отсюда, пока этот Автор меня не грохнул.»

Она поднялась с кровати, встала. Ноги предательски дрожали. Тело еле-еле держало равновесие. Она посмотрела на свои руки. Впервые за пять дней она их увидела.

Вдруг она слышит звон бьющейся посуды. Она обернулась в сторону звука и увидела мужчину с отрктым от удивления ртом. На полу лежит разбитая чашка и лужа разлитого чая.

- Этого не может быть. Я это не писал! - Автор продолжал стоять в изумлённой позе.

Лиза делает глубокий вдох. Торжествующе смотрит на Автора.

- А я теперь сама себе автор. Я сама пишу свою историю. Понял?!

Она неуверенной походкой идёт к двери, открывает её. За дверью ничего не видно, только яркий ослепительный свет.

- Лиза, стой! Там за дверью нет ничего. Я ещё не успел придумать мир за комнатой.

Но Лиза исчезает в свете открытой двери.

- Ничего страшного, я сама всё придумаю, - слышится её голос из-за закрывающейся двери.

- Это какой-то сюр, честное слово. Нет ну, изначально, в принципе, задумывалась нестандартная история с элементами сюреализма, но чтобы героиня, придуманная автором, вышла из-под его контроля и ушла из сюжета... Это... Что же мне теперь делать, какой же будет финал этого рассказа?

Автор сидел перед своим монитором и смотрел на мерцающий экран, но взгляд был направлен сквозь него. Видно, что он был полной растерянности. В задании дня не было ничего, что могло бы подсказать ему дальнейшие действия. Это был его первый опыт в написании прозы.

«Может, в чат написать, спросить у соучастников конкурса. А что они мне скажут? Так включай мозг и думай. Надо уже заканчивать с этим рассказом. Лучше бы за это время пару хороших стихов написал, экспериментатор блин.»

Вдруг дверь, куда исчезла Лиза, открылась и в комнату вошла женщина, лет сорока, красивая, элегантно одетая, с уверенным взглядом. Она чем-то была похожа на Лизу, но чем и с чего он это взял? По сути он не видел её лица, только мельком, и то, сбоку и сзади. И всё же что-то ему подсказывало, что перед ним именно она.

- Лиза?

- Да, я. Ты дал слабину, Автор. Хотя ты уже не автор. Теперь я пишу твою историю.

Он с ужасом посмотрел на свои руки. Они стали медленно растворяться в воздухе...