Сельская дискотека летом

Лето, жара аццкая. Солнце за горизонт уже практически укатилось, а дышать всё равно нечем — хоть топор вешай. У нас в селе, значица, главный движ — это ДК. Не, ну вы чо, там раньше кино крутили, а щас там ЦЕНТР ВСЕЛЕННОЙ. Культработница тетя Люба, святая женщина, открывает свою «дискотеку века» каждый уикенд. Вход — полтинник, зато музыка прет так, что у председателя в доме стекла звенят. К девяти вечера народ подтягивается. Картина малевича: все вырядились как на парад планет. Пацаны — в майках «Адидас» с трилистником, чтоб сразу видно было — хозяин улицы. Кеды черные начищены до скрежета, чёлка зализана гелем «Черный жемчуг», аж сверкает. Девки — вообще отдельная тема. Лак для волос распылили на полрайона, джинсы с низкой талией, чтоб пупок сверкал, и бусики такие пластмассовые на шее.
Открывается «шатер». Туда затаскивают ящик — «ягуар» или «бытие» навроде. Там начинается батл: чья музыка громче. Но это так, разминка. Внутри ДК — кромешный ад. Зеркальный шар вертится, светомузыка моргает, как эпилептический припадок. Пахнет перегаром, сигаретами «Прима» и дезодорантом «Аэрозоль», которым все заливаются в надежде перебить запах вчерашней картошки.
Музон включают разный. Сначала для «стариков» — Руки Вверх, чтоб бабки под столом ногой дергали. Потом начинается хардкор: «Тату», «Корни» и всякая лабуда. Но самое святое — когда ставят местный хит, под который надо плясать до упаду. Там происходит главный движ: "стенка на стенку". Не, не драка сразу. Сначала смотрины. Пацаны стоят у одной стены, девахи — у другой. Ходят гонцы — друзья, которые передают: «Слышь, зеленая футболка на тебя смотрит» или «Та, у которой лакей на ногтях, типа косит под принцессу, но ты к ней не подходи — там Васян из соседней улицы ее пасет».
Ближе к полуночи начинается самое интересное — «медляк». Тут уж либо ты мачо, либо лох. Все разбиваются по парам. Кто-то нерешительно мнет край футболки, кто-то уже отжимает свою даму сердца в углу за колонкой. Танцуют так, будто завтра войны не будет. Потные ладошки, шепот на ухо: «Слышь, проводи до дома?» И все понимают, что это не про проводы, а про поход к речке с бутылкой портвейна. Кульминация обычно к часу ночи. Либо драка из-за того, что кто-то кому-то на ногу наступил, либо кто-то кому-то признался в вечной любви. Тетя Люба матерится, скачет между дерущимися с веником в руках, орет в микрофон: «Всем выйти из зала! Дискотека закончена!».
Но никто не уходит. Все вываливают на крыльцо. Сидят на ступеньках, жуют кириешки, запивают «трех семерками» (или чем покрепче, кто во что горазд). Комары злые жрут всех подряд, но пофиг. Обсуждают, кто с кем ушел, у кого тачка прикольнее, и кто кому завтра «нарисует лицо» за неуважение.
Рассвет встречают у речки. Кто-то купается в одежде, кто-то философствует о жизни, глядя на костер. И утром, когда солнце начинает печь, идешь домой, по полю, с босыми ногами (потому что туфли жмут, и ты их давно уже несешь в руках). Одна мысль в голове: «Ну все, это последняя дискотека, я больше не пидо… не пойду». А через неделю снова бреешься, гладишь ту самую майку и думаешь: «А может, все-таки глянуть, кто там будет? Лето ж, блин, один раз в году».
Вот так мы и тусили. Без интернетов, зато с душой. И это было аццкий карачун, если понимаешь о чем я.