В моих морщинах нет возраста

В моих морщинах нет возраста, есть пыль дорог, пот разгруженных вагонов, мозоли от лопаты и кирки, напряжения ума в поиске смыслов. Морщины рисунок бытия постигнутого умом и не более. Они сходятся в глаза, в прищуренные закрытые от света глаза. Их свет не здесь, не на земле, он светятся изнутри, неугасимым светом познания добра и отвержения зла. Что есть добро, что есть зло? Рука отвечает ли за удар по лицу подростка, несмеющему даже ответить , даже взглянуть на обидчика, его юной чистой души, его живого трепетного , юного сердца.
Ум отвечает ли за содеянное зло? Нет. Разве ум совершает преступление. Его совершает, погасшее для любви, сердце. Ох уж это сердце, вместилище добра и зла, сострадания, жалости, ненависти, гнева. Что оно творит в порыве безумия? Рушит мосты, сжигает дома, убивает друзей, словом, обманывает и враждует со всеми.
Мои морщины, написанная книга, моей неповторимой жизни, рождённый в СССР, переживший перестройку , развал союза, лихие 90-е, дефолты, упадок, Украину, неразбериху, бесконечную смену власти, ещё не пережитую войну, и это только маленькая часть нашей такой энергичной, хаотичной, раздолбанной жизни.
Не смотрите на морщины, смотрите в глаза.