Не сказка

Жил-был один мальчик, и сказка тут была только в том, что мир позволял начинать с простых слов, будто бы простота способна удержать то, что дальше неизбежно расползётся в стороны, как туман, который нельзя сложить обратно в аккуратную форму, сколько ни старайся.

Он рано заметил странную вещь: у всего вокруг есть поверхность, на которой живут имена, привычки, правила, расписания, и есть глубина, где всё непрерывно перетекает одно в другое, и если долго смотреть, то начинаешь путать границы, будто они нарисованы мелом, а не встроены в реальность.
Ему говорили, что мир делится на предметы, темы, профессии, что чувства отделены от расчёта, что мысли отделены от тела, что жизнь отделена от смерти, но он видел, что это деление больше похоже на удобство языка, чем на устройство вещей, и от этого становилось не легче, а как-то тревожно свободнее.

Взрослые любили завершённые истории. Им нравилось, когда человек мог объяснить, зачем он живёт, где его цель, куда он идёт, и мальчик сначала пытался подстроиться, потому что приятно быть понятным, приятно соответствовать, приятно иметь ясную табличку на груди, чтобы никто не задавал лишних вопросов. Но чем старше он становился, тем яснее понимал, что ясность часто покупается ценой слепоты, и что самые уверенные люди иногда просто закрывают глаза на слишком большую часть мира, чтобы не дрожали руки.

Он тоже пробовал так делать, но у него плохо получалось. Стоило ему принять какое-нибудь простое объяснение, как внутри тут же появлялась тонкая трещина, не спор, не протест, а тихое ощущение, что объяснение похоже на крышку, которой накрыли кипящую воду, чтобы казалось, будто всё спокойно, и он мог жить так какое-то время, но потом крышку начинало подбрасывать, и приходилось либо делать вид, что ничего не происходит, либо снова открывать и смотреть в пар, который не собирался превращаться в аккуратную мысль.

Он очень рано познакомился с красотой, но не той, что висит в рамке и называется искусством, а той, которая приходит внезапно и ведёт себя как опасность. Она могла быть в слове, в лице, в музыке, в тишине после разговора, и каждый раз это было похоже на слишком яркий свет: сначала хочется подойти ближе, потом понимаешь, что глаза не выдерживают, и странность была в том, что красота не утешала, она требовала, как будто у неё были свои условия, и если ты не готов, она не превращается в дар, она превращается в разрыв.

Он пытался писать, и иногда получалось так, что ему самому становилось страшно от точности, не от смысла, а от того, как слова вдруг совпадали с внутренним движением, как будто кто-то на секунду выключил шум и открыл доступ к чистому сигналу. Это было похоже на счастье, но счастье, которое невозможно выдерживать долго.

Он видел, что такие состояния слишком легко захватывают власть, что они начинают требовать продолжения, требуют жертвы, требуют жизни, и он испугался не боли, а того, что потеряет способность быть обычным, а обычность тогда казалась ему единственной формой спасения.

И он выбрал разум, хотя сам не знал, что именно выбирает. Он сказал себе, что будет держать дистанцию, что не позволит эмоциям управлять, что станет аккуратным, устойчивым, надёжным, и какое-то время это работало, как работают простые технические решения, пока нагрузка не превышает расчётную.

Он научился не показывать, научился не проваливаться, научился говорить правильные слова вовремя, и даже почти поверил, что так выглядит взросление.

Но потом выяснилось, что разум без живого топлива становится не ясностью, а пустым порядком, и что сдержанность легко превращается в привычку не жить до конца, и что можно прекрасно выживать, почти не рискуя, и при этом вдруг обнаружить, что годы прошли не как путь, а как аккуратное избегание.

Он не стал ни холодным рационалистом, ни разрушенным романтиком. Он стал чем-то третьим, чем-то неопределённым, как пограничная зона между водой и берегом, где вроде бы есть опора, но всегда мокро, и никогда не ясно, стоишь ты или уже тонешь.