Письма тебе...

Письма тебе… Слова, что я тебе писала… как ни странно, пахли розами цветущего сада… Я испытывала это постоянно, как только начинала писать тебе... Чувство, словно не я их не набирала на клавиатуре, а писала из нектара самых прекрасных бутонов... Каждый выведенный символ, казалось, вбирал в себя их аромат — сладкий, терпкий, чуточку меланхоличный и нежно-бархатный…
Когда я перечитывала свои письма для тебя, комната наполнялась едва уловимым, но таким знакомым благоуханием... Это было не просто воображение; это было ощущение, физически ощутимое, словно я стояла посреди летнего сада, окутанная его дыханием… Я представляла, как каждая строчка, каждая буква, несет в себе отзвук легкого теплого бриза, шелеста листьев и нежного прикосновения лепестков…
Быть может, это были отголоски наших встреч… Тех самых роз, что ты любил мне дарить… Мне тогда весь мир казался сотканным из их совершенства... И даже сам акт творения, сам процесс письма, пробуждал во мне эти образы, эти ароматы, как нечто само собой разумеющееся… Каждое слово, идущее к тебе, было моим садом, расцветающим в каждом слове, полным жизни и твоей незримой близости… Я надеялась, что и ты чувствовал этот аромат, и мои письмена обволакивали тебя, словно теплый весенний ветер, несущий в себе обещание лета и вечной красоты…