Поп ложится в стол

Дорогой читатель,
Ты наверняка уже соскучился по своему любимому попу, хотя никогда о нём раньше не слышал, да и, скорей всего, не услышишь, потому что поп всё время ложится в стол, как его не уговаривай. Ну так вот, раз соскучился, поскучай ещё немножко, от тебя не убудет. Глядишь, поскучаешь так годок-другой, соскучишься покрепче, да и сам соберёшься навестить его, любезного. Продашь дачу под Сыктывкаром, квартиру в Биробиджане, комбайн в Житомире, бахчу в Арзамасе-16, питбуля с родословной на Сторожовском рынке, старое кресло-качалку в комиссионке, картины и кров за миллион алых роз. Купишь на все деньги билет на Луну с открытой обратной датой, бросишь жену с тремя котятами, уволишься с ненавистной работы аристократом с 9.00 до 17.00 с жалованьем сто пятьдесят миллиардов в секунду, сядешь в ракету и...
Только тебя и видели.
А в космосе время идёт медленнее - это поп доказал вместе с Эйнштейном, когда они ещё в каптёрке работали по молодости. Задержишься там, на Луне, на недельку – а на Земле уж века прошли, новые деревья выросли, новые люди понародились, лохматые все такие, горбатые, с тремя пальцами на руках, прыщи красные по всему телу, тьфу! Прилетишь ты, посмотришь на всё это, к попу в гости наведаешься, остановишься на пороге, поднесёшь палец к звонку и замрёшь на минуту, задумаешься – а вся любовь как будто и прошла...
Но постой! Не спеши развернуться и снова улететь на Луну, где нет прыщей и прочей напасти. Нажми на звонок, и тебе откроет всё тот же старый, добрый, бородатый, мудрый, толстый, прожорливый, жадный, тупой, коварный, милый, душка, котёночек, малыш, зверь, такой большой и всеобъемлющий, свой в доску поп. Пригласит войти и напоит чарлом с сухарями, и расскажет тебе, как живётся здесь, в Закопане, летом. Как-как? Скучно тут летом, не сезон. Прихожане в отпусках, покоряют Северный полюс, или вообще в запое - не до кого доносить высший смысл бытия. Одни грибы да ягоды в лесу, а им этот высший смысл по барабану – им лишь бы на стол не попасть к ненасытному попу. Как не пойдёшь за грибами-ягодами – попрячутся все под кустики и травинки, ищи-свищи, ходи голодным.
Ну вот, значит, будет грузить тебя, читатель, наш поп своими горестями и радостями, а ты слушай, да ешь, пока не наешься. А как наешься – вытри губы салфеткой, встань из-за стола, поблагодари хозяина земным поклоном, руку поцелуй (он это любит), перекрестись на угол - и тогда только уноси ноги обратно на Луну. Поживёшь там маленько, а как соскучишься снова - возвращайся. Поп всё время здесь, с нами, ждёт своих детей и любит, и каждую субботу служит заутреню за спасение наших душ. Аминь


03.2005