Убийства в сосновом лесу

Он приходит ко мне. Клиент. Выглядит безумным. Творческий, сразу понятно. Заходит, по пути к дивану роняет со страшным грохотом вешалку для одежды. Извиняется, поднимает, по пути сшибая вазу. Хорошо, пластиковую. Не человек, а ураган. Маркус. Не Марк.

— Я вас слушаю, уважаемый Маркус, — вежливо говорю я. Закуриваю. Молчу. Жду. Он тоже берёт сигарету из моей пачки.

— Это невыносимо. Я хочу писать детективы и кровавые триллеры. У меня даже есть псевдоним. Бладикус.

— Неужели. Как интересно.

— Да. Но могу писать только сказки. А я даже не люблю детей. А пишу про зверей в волшебном лесу. А триллеры не могу.

— А что вы от меня хотите?

— Мне сказали, вы решаете проблемы.

— Вы хотите, чтобы я дала вам совет?

— Да.

— Пишите триллер про волшебный лес. Как заяц-маньяк положил поголовье ежей. А лиса стала следователем.

— Издеваетесь?

— Отнюдь. Хотели совета — получите. Или не пишите. Или пишите сказки под псевдонимом Марфа Кошкина.

Он разозлился и вылетел из кабинета пулей. Бывает.

Через две недели вернулся. С букетом. Бросил мне:

— Извините. Мы не с того начали. Я написал. Про зайца-маньяка. Поголовье ежей и лису-следователя. Издатель в восторге. Говорит, наконец свежие идеи. А то всё менты и проститутки. Спасибо.

Я шутливо кланяюсь:

— Всегда пожалуйста.

Книга «Убийства в сосновом лесу» стала бестселлером.