Лучший мужчина в моей жизни

Лучший мужчина в моей жизни приносил мне в постель не кофе, не завтрак и даже не суши или десерты. Он варил вкуснейшие супы. Утром, после страстной ночи, Сергей входил в комнату с подносом, на котором дымились борщи, куриные супчики или пряный том ям. Укутываясь в одеяло, я смеялась и думала, что вот оно, настоящее счастье, когда тебя кормят не из привычки, а из заботы и нежности.

Готовил он прекрасно, хотя вовсе не был профессиональным поваром. Рецепты ему достались от мамы и бабушки, однако Сергей сумел значительно улучшить их за счёт специй, свежей зелени и личного вдохновения. Запах базилика и мяты смешивался с утренним воздухом, и я чувствовала себя не в спальне, а на кухне деревенского дома. На подносе всегда было чуть больше, чем требовалось. Ровные ломтики хлеба, фрукты, булочки и напитки. Всё аккуратно и почти по-царски. Первое время я боялась пролить суп на простыню, но Сергей умел удобно разместить поднос и тарелки, что напряжение быстро ушло.
— Кровать занимает половину твоей спальни, — не удержалась я от замечания.
— Ну и пусть, — Сергей пожал плечами и обнял меня. — Зато самое волшебное время мы проводим именно здесь.
— Согласна, — я прижалась к нему и усмехнулась. — Хотя, если бы места было больше, ты наверняка притащил бы сюда плиту и варил прямо у изголовья.
— А что? Удобно же, — засмеялся он.

Мы лениво кушали и разговаривали обо всём, что было интересно нам двоим. О книгах, музыке, сериалах, взаимоотношениях людей и странных совпадениях в жизни. Он часто читал мне вслух отрывки из любимых книг. То Достоевского, то Ремарка, то вдруг стихи Есенина. Его красивый голос звучал умиротворённо. Иногда Сергей читал, держа ложку или кружку в руке, а я подшучивала, что у него хорошо получается быть одновременно моим возлюбленным, кормильцем и чтецом.
— «Замечательный день сегодня. То ли чай пойти выпить, то ли повеситься» — прочитал он, глядя на меня с лукавым блеском в глазах. И добавил: — Это Чехов.
— Ну уж нет, — я засмеялась. — Только чай, Серёжа.
— И суп, — сказал он, подвигая ко мне тарелку.

Я посмотрела на него, и Сергей ответил мне взглядом, полным мечтательности. Его пальцы чуть дольше задержались на моей ладони, желая убедиться, что я рядом и никуда не уйду.
— «Неверно, что с течением времени всякая любовь проходит. Нет, настоящая любовь не проходит, а приходит с течением времени. Не сразу, а постепенно постигаешь радость сближения с любимой женщиной…» — снова процитировал он Чехова, и голос его стал мягче.
— Ты читаешь так, что кажется, речь идёт обо мне, — я ласково погладила его по лицу.
— Именно о тебе, — кивнул Сергей, не отводя глаз.
— Тогда скажи честно, — игриво посмотрела я, — ты меня любишь или просто хочешь накормить?
— И то, и другое, — он наклонился ближе и поцеловал меня.

Через окно и полупрозрачные белоснежные занавески пробивался солнечный свет, а пар от бульона казался золотым облаком. Я чувствовала, как тепло от тарелки перекликается с теплом рук Сергея. Обычное утро превращалось в особый момент близости. Он мог внезапно включить ретро альбом и пригласить меня танцевать прямо посреди комнаты. Мы кружились между кроватью и шкафом.

Жаль, что однажды всё закончилось. Сергей умел дарить ласку и доброту, но боялся сделать следующий шаг. Я знала, что он любит меня, хотя не может оторваться от привычной зависимости от матери. Единственный мужчина, к которому хотелось бежать по первому зову, даже если этот зов был всего лишь простым сообщением: «я соскучился по тебе». И если бы он позвал меня замуж, то я бы не раздумывала ни секунды. Но он не решился, а позже мы расстались. Порой я думаю, что именно в тех супах скрывалась его тихая, несказанная вслух настоящая любовь.