Письма от отца. Продолжение

Здравствуй, душа моя.
Сижу сейчас в старом дворике в самом сердце Баку. Над головой плетется виноград, а в воздухе стоит такой густой запах жареного кофе и нагретого камня, что кажется — его можно потрогать руками. Но знаешь, чего мне не хватает в этом многоголосье? Твоего смеха. Здесь, вдали от тебя, я особенно остро чувствую, как быстро бежит время.
Сегодня я долго стоял у берега Каспия. Смотрел, как волны бьются о причал, и вспоминал тот совет старика-кочевника, о котором я тебе рассказывал. Помнишь? Он говорил, что река не спрашивает дорогу, она просто течет. Так и моя любовь к тебе — она течет сквозь километры, сквозь границы и часовые пояса, неизменная и тихая.
Мне очень жаль, что я не рядом, когда тебе бывает грустно или когда ты стоишь перед сложным выбором. Мое сердце здесь, в Баку, часто болит от этой тишины в телефонной трубке. Я смотрю на закатное солнце, которое уходит за огненные башни, и прошу Всевышнего только об одном: чтобы ты чувствовала мою поддержку, даже если между нами тысячи дорог.
Не бойся ошибаться, родная. Жизнь, как бакинский ковер, соткана из разных нитей — и темных, и светлых. И если тебе кажется, что нить оборвалась, вспомни, что мастер всегда знает, как связать узел крепче прежнего.
Я скоро вернусь. Привезу тебе сладость пахлавы, шум этого моря и все те слова, которые не поместились на этой бумаге.
Крепко обнимаю тебя. Твой папа