Письма отца. Продолжение

Здравствуй, мой дорогой ребенок.
Мир тебе и твоему дому. Пишу тебе это письмо, когда солнце уже клонится к закату, окрашивая наши горы в цвет спелого граната. Воздух здесь сейчас пахнет полынью и разогретой землей — совсем так же, как в те дни, когда ты еще совсем маленьким бегал по этому двору.
Время течет, как вода в арыке: вроде бы медленно, но если оглянуться — русло уже далеко. Твоя мать каждое утро печет лепешки и первую, самую горячую, всегда откладывает в сторону, будто ждет, что ты вот-вот войдешь в калитку. Она не жалуется, но я вижу по ее глазам, как она считает дни.
Слышал, что в твоих краях жизнь быстрая и шумная. Не забывай среди этого бега делать остановку, чтобы просто вдохнуть. Помни, что дерево сильно не ветвями, а корнями. Твои корни здесь, в этой сухой, но честной земле. Мы не дали тебе в наследство золотых гор, но дали имя, которое никогда не было запятнано. Береги его.
Будь справедлив к слабым и тверд с теми, кто забыл о чести. Не копи обиды — они как камни в дорожной сумке: чем дольше несешь, тем тяжелее шаг. И помни: гость в доме — это благодать, а верный друг — это щит.
Мы здоровы, насколько позволяет возраст. Сад в этом году обещает быть щедрым, урюк уже наливается соком. Когда тебе станет совсем тяжело под небом чужого города, закрой глаза и представь наш старый тутовник. Он все так же дает тень, и в этой тени всегда есть место для тебя.
Пусть Всевышний хранит тебя на всех дорогах. Не забывай нас, ведь пока ты помнишь — мы живы.
Твой отец.