Выход, или Путь длиною в тысячу миллиметров

Во время Выхода ты более всего похож на кусок мяса, некогда забытый в морозилке между слепо ухмыляющейся, отрубленной точно под челюстью свиной головой и рёберными мощами недогулявшего телка, и вот теперь, уже начавший подтекать, вынутый для разморозки – зачем? кто соблазнится столь неаппетитным тобою? – ответа, как всегда, не будет – не тобою положен, не тобою и взят, спи молча.

Кто сказал, что Выход – это синдром больного и со скрипом выкарабкивающегося мозга? – наука? – о-о-о! хорошо известна нам эта болтливая самонадеянная дамочка, корчащая себя себе на уме, но на деле – всего лишь навсего испражнившаяся в наши развесистые уши кучей ничего не значащей галиматьи, огромной помойной кучей каких-то слов, по звучанию которых ни в жизнь не догадаться об их значении, когда бы не закулисная договорённость с означенной дамочкой, что, мол, вот это словесо будет значит то-то, а вон то – сё-то – и после этого они ещё называют НАС болтунами!

Кто сказал, что Выход – это отходняк? Большей нелепости можно ожидать только от того, кто ни разу не испытал подобного! Выход – это не ОТХОД от чего, дабы постоять, отдышаться и всё по-новой, неа! Выход – это как раз таки выдёргивание себя из ТАМ в ЗДЕСЬ, зачастую в самом что ни на есть буквальнейшем смысле! Выход – это двусторонний туннель с лампочками под полукруглым сводом и постоянным, ни на миг не ослабевающим сквозняком. Лампочки, послушные центральному пульту, временами гаснут – все, кроме одной, которая немедля начинает невинно притворяться «светом в конце тоннеля». Говорят, многие покупаются на эту незамысловатую шутку Того, Кто сидит за пультом. Сквозняк – дрянь много серьёзнее и гаже. Знобит не знобит, но то и дело окатывает зябкой волной, словно пробегает стадце мерзлоногих муравьёв, бурлача за собою ледяную борону. Безумно тянет спать, и вот вроде бы уже и она, засасывающая чернота забытия, и рукой подать, и брызги на щеке – а фига с два, пшёл отсюда, мяса ты кусок, не заслужил поспать, поторчи ещё в своей разнообразной позе глазами в невидимый ночной потолок, да поскрипи зубками от пронзительно налёжанных боков с поясницею! Спать ему… ишь! Любишь кататься – люби и катать! Кладбище погибших эндорфинов шлёт тебе привет, мясо!

Кто сказал, что Выход – это бред и галлюцинаторные игры разума? – а ну как и в самом деле – пространственно-временной прокол в потустороннесть? – ведь как ещё объяснить появление ТАКИХ фантомов, коих ты ни то что ни разу нигде не видел, а и вообразить-то вряд ли осилил бы? – значит, и впрямь – лезут, лезут, лезут, пихаясь когтистыми локтями и бесплатно пользуясь открытым тобою проходом, которым ты со стоном облегчения летишь в вожделенный сон, который, получается, тоже ни фига не сон, а именно что реальное место в реальном времени, где ты вот-вот совсем-совсем скоро, любопытно оглядевши окружившие тебя странные конструкции, начнёшь заторможенно от кого-то убегать, куда-то зачем-то ползти и что-то в чём-то угадывать, чтобы, открыв набрякшие буркалы, тут же забыть к чёртовой матери.

Кто сказал, что Выход – это не Выход, м? – а ведь так хочется, просто невмоготу, чтобы в один прекрасный миг – опа! – и не вынырнуть, и остаться ТАМ, где не надо тащить ничего из того, что натёрло плечи до кровавых пузырей ЗДЕСЬ, плыть себе по течению к смертельному водопаду у разрушенного моста, который где-то там, далеко-далеко, и может быть, даже и совсем нигде, хоть и грохочет всё громче; и сам себе честно признаёшься, что буде сей выход таким – это выход слабого, а считаешь ли ты себя слабым? ну-ка, только честно? Считаю, киваешь сам себе, согласный на всё, лишь бы не проснуться, но Спасатель в одолженной у Харона шлюпке опять вытаскивает тебя за волосы на брег песчаный и пустой, после чего, брезгливо сплюнув, уходит по воде в своё елисейское Никуда – видимо, мяса он не любит, а может, ему и нельзя.

Кто сказал, что Выход… ты сказал? сынок? откуда ты здесь? а… наоборот – это я у тебя, понятно… дай волосья приглажу, растрепался как львёной!.. хорошо сегодня в лесу, правда? смотри, какой забавный бункер торчит – поди, с войны остался! – покривился весь. дверь ржавая набок вся, и даже порвалась снизу; не, не стоит туда, мало ли… наступишь ещё на что-нибудь… что? надпись на двери? а, точно! как будто бы белым мелком на асфальте! как же я сразу-то не разглядел… может, её и не было, и она только что появилась?.. да это я так, о своём, не забивай голову… ну-с почитаем: «1000 ММ», и стрелки в обе стороны… это знаешь что? скорее всего, это ширина двери, как раз метр!.. ну, метр – это тысяча миллиметров! Вот смотри, нарисую палочкой на песке: «1000 МИЛЛИМЕТРОВ = 1 МЕТР», так понятнее? Не понятнее… ещё бы, слева длинное число в четыре цифры и такое же длинное слово, а справа – тьфу! какой кол да четыре буквочки! и при этом типа то, что слева равно тому, что справа… так понятнее? Не понятнее… ну да ладно, бог с ним, с бункером этим – смотри, какое солнце вылезает – прям в полнеба, не меньше! Словно на каком-нибудь Меркурии!

Ах, ах… это всего-то рассвет. И… слегонца… вроде как… попускает… или мерещится желаемое?.. Вот и ещё одну ночь долой.

Кофия, что ли, замахнуть? И то дело.

=========

В коллаже для обложки использована фотография уважаемого Ahmad Juliyanto, взятая из открытого источника https://www.vecteezy.com/members/ashalina.