Кто-то развлекается стихами.
Кто-то в них находит крик души.
А другому ближе оригами
Без избитой рифмы шелухи.
Из листка бумаги он фигурку
Сделает вложив талант и труд.
А потом вдруг в печку на раскурку
Бросит щепкам. Пусть его возьмут.
Я бумаге тоже цену знаю:
Примет всё, что ты доверишь ей.
В час разлуки душу изливаю.
Чистый лист - мне лучший из друзей.
И стихи, печаля и волнуя
Нежностью и радостью в тиши,
Услыхав про жажду поцелуя,
Говорят, про ревность не пиши.
Не пиши о том, о чём страдаешь,
О тревоге, что в миру найдёшь.
Наша жизнь посвоему крутая,
В ней и правда, и святая ложь.
А стихи - они и лечат душу,
И волнуют нежной красотой.
Кто-то может слушать их, не слушать,
Но стихи, как Божий крест, со мной.
О стихах
© Copyright: Иван Кунцевич, 2026
Свидетельство о публикации №226032300671
Свидетельство о публикации №226032300671
Рецензии