Письмо подруге

Родная моя, здравствуй.
Пишу тебе из города, где утро начинается не с будильника, а со звука разворачивающихся над заливом крыльев. Знаешь, здесь время течет иначе — оно заваривается, как крепкий чай в прозрачном армуде: медленно, до густого янтарного цвета.
Я часто думаю о том, как мы боимся своей грусти. Прячем её в глубокие карманы пальто, кутаем в шарфы, будто это постыдная болезнь. А ведь грусть — это просто пыль, осевшая на сердце после долгой дороги. Её не нужно хранить, её нужно отдавать ветру.
Посмотри на чаек над Босфором. Они не спрашивают у неба разрешения на полет, они просто доверяют своим крыльям. Если им становится тесно у берега, они уходят в самую высь, туда, где воздух становится тонким и чистым. Там, на высоте, любая тяжесть превращается в невесомость. Ветер не просто сушит слезы — он выдувает из памяти всё лишнее, оставляя только самое важное: умение дышать полной грудью.
Не бойся своей временной тишины. Иногда нужно замолчать, чтобы услышать, как внутри тебя рождается новая весна. Пусть это письмо принесет тебе запах соленой воды и веру в то, что каждый твой вдох — это уже победа.
Мы обязательно встретимся там, где горизонт целует море. А пока — просто лети. Выше, еще выше. К своему собственному, тихому счастью.
Обнимаю тебя через все километры.
Твоя подруга