Писательница - короткая проза

– Ты что же… Возомнила о себе, что ты  п и с а т е л  ь  н и ц а?!

– Нет. Просто пишу. Записываю.  Некоторые более-менее умные
мысли, которые бродят в моей голове в поисках выхода из тьмы
неведения… Своего рода аутотренинг, авторская самопсихология
в целях профилактики бреда, особенно – суицидального…

– А может, к  п с и х и а т о ррррр у… В смысле – на консультацию.

– Была. Сказал, что здорова. Гнида!!! Теперь мне нечем крыть,
ежели кому-либо врежу спонтанную оплеуху.

–  Да кто тебя боится, мелкая! Помнишь, у Шукшина, «До третьих
петухов», где фразочка клёвая: «Да кто тебя боится, шпана! Я сам
тебя съем – с пелёнками, с какашками!» Как-то так…

– Не скажи… Боятся. Как-то я ''фингал'' одному хмырю нечаянно
поставила. Хотела оплеуху отвесить. Он вёрткий такой, зараззззаа!
Я ж только по касательной, мизинчиком с маникюром – хряссссь…
А у него сосуд мелкий лопнул. Синяк под глазом. Все так ржали. Но
не я. У меня предки из староверов-толстовцев, против войны и
насилия… Уважать стали, благородно здороваться.

– Энергия у тебя ''зашкварная'', видать! Вот говорят, мол, даже ж и
пальцем не тронул… А моральный ущерб?! И всё-такое…

– Писательница, говоришь… Да здесь таких писателей-дрочил… То
есть онанистов по-грамотному… Просто пишу.

– От скуки?..

– От му'ки. Мученица я. Никому жизни такой не желаю, какой сама
живу. Сдохнут на третьи сутки. Да ещё ить завидуют… Глаза-то у них
завидущие – руки загребущие!!! И у меня руки. Да только обнимать
некого. Вот и вся, по ходу, моя печаль-тоска…