Жизнь

Она не учит нас ходить по струнам,
Не выдаёт инструкций и таблиц.
Она приходит утром, вдохновенно
Касаясь губ, волос, ресниц, ресниц…
И ты встаёшь — и снова шаг навстречу
Тому, что сам назвал своей судьбой.
Она не обещает лёгких встреч,
Но дарит тех, кто остаётся с тобой.

Мы думаем, что мы её хозяева,
Что план, график, цели — это всё.
А жизнь стоит за дверью, как нищая,
И просит: дай войти. Тепло. Ещё.
Мы гонимся за призраками счастья,
За цифрами, за статусом, за «быть»,
А жизнь — она в умении прощаться
И в том, чтобы кого-то не забыть.

Она течёт по венам не спеша,
То шумная, то тихая до дрожи.
Она — в глазах, где светится душа,
И в тех стихах, что на салфетках, в холоде,
В вагоне, в электричке, на краю,
Когда уже не важно, кто заплатит.
Она не обещает нам раю,
Но учит замечать закаты.

Мы мерим её годами, этажами,
Достигнутым, разбитым, прожитым.
А жизнь лишь отражается в глазах
У тех, кого мы держим и храним.
Она не терпит суеты и фальши,
Не любит тех, кто вечно занят собой.
Она — в молчании, сказанном «дальше»,
Когда уже не страшно быть собой.

И в старости, когда остынет кровь,
И зеркала покажут сетку прожилок,
Ты вдруг поймёшь, что жизнь — это любовь,
Которую никто у нас не стёр и не выпил.
Что все морщины — линии пути,
Что все потери — были для чего-то.
И главное — успеть произнести:
«Спасибо, жизнь. Спасибо за работу».

Соложеницен М.А