Последняя правка

Мила Ашер возвращалась домой после долгожданного отпуска.

За одиннадцать лет работы над циклом бестселлеров она редко позволяла себе передышки — и даже тогда толком не отдыхала. Слишком много дел. Слишком большая нагрузка. Одиннадцатая книга — история барабанщика, попавшего в параллельную реальность и вернувшегося домой — далась ей особенно тяжело.

Когда-то всё было иначе. Первая книга была экспериментом, почти игрой. Она выкладывала главы на сайте, не рассчитывая ни на что. Потом появились читатели. Группа в соцсети. Самиздат. Издательство.

А дальше — конвейер.

Самолёт коснулся земли. Мила вздрогнула и поняла, что не заметила, как пролетели два часа.

Когда она добралась до загородного дома, уже стемнело.

Она закатила чемодан в коридор, закрыла дверь и вдруг почувствовала резкую боль в затылке.

Обернуться не успела.

Темнота.

— Мила…

Голос рядом.

Чьи-то пальцы коснулись её щёк.

— Мила, очнись.

Она открыла глаза — и увидела над собой бледное лицо незнакомого парня.

— Только не ори, — спокойно сказал он. — Мне нужно поговорить.

Мысли путались. Кричать? Сопротивляться? Тянуть время?

Она дернулась. Запястья жгло — связана.

— Кто ты? Что тебе нужно?

— Странно, что ты не узнаёшь, — он чуть улыбнулся. — Мне нужно, чтобы ты кое-что изменила.

— Я не позвонила родителям. Они будут волноваться.

— Уже не будут. Я написал. Ты дома, идёшь в душ и спать. Твоя мама пожелала тебе спокойной ночи.

Мила выдохнула. Ситуация становилась хуже.

— Так что ты хочешь?

Он наклонился ближе.

— Неужели ты правда не узнаёшь? Всего месяц отпуска — и ты забыла, над чем работала одиннадцать лет?

Пауза.

— Или как в последней книге загубила мою жизнь?

Мила прищурилась.

— Ты фанат?

Он усмехнулся.

— Мила, не тупи. Я — Кит Бонэм.

Тишина.

Она вгляделась в него внимательнее. Исхудавшее лицо. Отёчность. Те самые черты, которые она сама ему и прописала.

— Кит… — тихо сказала она. — Успокойся.

Он резко выпрямился.

— Успокоиться? Я умираю, а ты предлагаешь успокоиться?

Голос дрогнул.

— Ты решила, что ты бог? Перечёркиваешь чужие жизни — и всё нормально?

— Это неправда.

— Правда. Я давно перестал быть для тебя живым. Я — продукт. Источник дохода. Кит Бонэм, барабанщик-супергерой. А теперь — развалина после инсульта. Мне сорок шесть. Я не хочу умирать.

Он посмотрел ей в глаза.

— И ты это исправишь.

Мила выдержала паузу.

— Я могу написать ещё одну книгу.

— Значит напишешь.

— Хорошо. Но развяжи меня.

Он колебался секунду — потом кивнул.

Верёвки ослабли.

Мила размяла руки.

— И ноги?

— Нет. Я не идиот.

— А если в туалет?

— Отнесу.

— В душ?

Он усмехнулся.

— Полежишь в ванной.

— ****ец ты шутник.

Он впервые за всё время улыбнулся по-настоящему.

— Что тебе нужно?

— Блокнот. В рюкзаке.

— И кофе, — перебил он. — Чёрный, по-турецки. С коньяком. И сандаловая палочка.

Мила подняла бровь.

— Верно.

— Я знаю больше, чем твои читатели.

Она чуть улыбнулась.

— Например?

— Ты хотела сделать главного героя женщиной.

Она замерла.

— Потом   я стал татуированным красавчиком, но ты опять передумала.

— Ещё?

— Ты хотела сделать меня более… активным.

Мила рассмеялась.

— Ладно. Иди вари кофе.

Он развернулся.

— Стой.

Он обернулся.

— Сделай ещё сэндвичи. Индейка в морозилке.

— Есть, Госпожа Богиня.

Он поднял её на плечо.

— Ты что творишь?!

— Переношу тебя в спальню. Подальше от выхода.

— Ты параноик.

— А ты бы уже бежала.

Он не ошибся.

Через два часа они сидели рядом над черновиком.

Спорили. Ругались. Переписывали.

В итоге текст устроил обоих.

— Теперь это нужно отправить в издательство, — сказал Кит.

— Я уже отправила.

Он кивнул.

— Тогда развязывай ноги.

— Подожди.

— Что ещё?

— Если ты исчезнешь — не выкидывай текст.

— Не выкину.

— Я слежу за тобой.

— Верю.

Он развязал её.

— Прощаемся?

— Да.

Они обнялись.

И в следующий момент Мила вонзила нож ему в шею.

Кит захрипел от боли — но не отпустил.

Резкое движение. Краткая борьба и нож оказался у него в руках.

Лезвие вошло ей прямо в горло.

Мила вскрикнула, хватаясь за рану.

— Сволочь…

Кит тяжело дышал.

— Я же… с тебя списан.

Она осела на пол.

Он сполз рядом.

Кровь растекалась под ними, смешиваясь.

— Знаешь… — прохрипел он, — ты всё-таки бог.

Она с трудом посмотрела на него.

— Зато  ты бы не существовал… Без меня…

Он слабо усмехнулся.

— А ты как автокатастрофа. Разрушаешь всё.

Она больше не ответила.

Её руки обмякли.

Кит закрыл глаза на секунду, затем снова открыл.

— Мила, какая же ты дура…

Он придвинулся ближе, коснулся её волос.

— Хотя… я тоже.

Он поцеловал её.

Кровь была солёной.

— Прощай, создательница.

Он лёг на спину.

Дышать становилось трудно.

Темнота подступала медленно.

Через несколько дней Милу Ашер нашли мёртвой в её доме.

Её смерть стала шоком для читателей.

А черновик последнего романа был опубликован посмертно.