А мне не довелось не умереть.
Я умер. Не физически, но умер.
Смогу ль теперь как давеча жить впредь?
И приплюсую ли ещё хоть что-то к сумме
до этой даты прожитых годов?
А, может быть, их и считать отдельно?
Прижался к телу скромный крест нательный —
и он к таким вопросам не готов.
Зачем живу? Что в этом мире мной
осталось недоделанным, а надо?
Под солнцем днём и ночью под луной
ещё кому какие серенады,
нерв обнажая свой, я должен спеть?
В ответ — лишь тишина да стоны ветра...
Вопросы остаются без ответа...
Свет меркнет; тьма безмолвна, будто смерть.
И эта тьма — сгущается! Она
уже весьма себе наощупь ощутима.
По факту самонигиляции интима
пора "О нравы! — возопить, — О времена!",
как римляне когда-то восклицали —
Катон Марк Порций, позже — Цицерон...
Я — умер! Но не телом... И едва ли
приспело время ритуальных похорон.
25.03.2026
Едва ли
© Copyright: Владимир Юрьевич Соколов, 2026
Свидетельство о публикации №226032500259
Свидетельство о публикации №226032500259
Рецензии