Без трусиков в электричке

Трусики она сняла ещё дома. Было плюс тридцать пять, ехать сорок минут. Решила, что незачем. Бросила на стул, вышла.

Зашла в вагон, села у окна. Прохладное сиденье — хорошо. Напротив уже сидел мужчина лет пятидесяти. Крупный, спокойный. Светлые шорты, футболка, седеющие виски. Смотрел в телефон, листал что-то. Обычный человек, едет по делам.

Электричка тронулась. Платье поехало вверх — лёгкое, ничто не держало. Она не поправила.

На повороте качнуло, она сползла чуть вперёд, колени разошлись. Не свела.

Мужчина смотрел в телефон. Листал, лицо спокойное. Только держал его чуть низковато, и угол головы был не совсем тот, под которым читают. Она это заметила, всё поняла.

Он видел её. Прямо сейчас, под платьем — всё.

И делал вид, что читает.

Она смотрела в окно. Внутри становилось горячо и влажно. Щёки горели. Вагон покачивался, и каждый толчок отзывался глубоко. Она не двигалась — не хотела, чтобы что-то прервалось.

Потом покосилась ниже.

Светлые шорты его не скрывали. Ткань натянулась явно, недвусмысленно. При этом лицо — всё такое же. Читает. Листает. Серьёзный человек.

Она отвела взгляд. Он смотрел в свой телефон, она в окно. Оба молчали, делали вид, что ничего нет.

Объявили её станцию. Встала, одёрнула платье, взяла сумку. Мужчина листал экран. Не поднял голову.

Она вышла.

Шла по платформе, внутри всё ещё горячо, и думала о его спокойном лице и старательном пальце на экране.