Пустота

Да что же я творю?
Сам не понимаю.
Наивный дурак, что всё ещё верит:
спасение придёт в желаниях, привязанных к одному имени.
Ты была моей отдушиной.
И я так глупо — не удержал.
Дорогая, я жалею только об одном:
что когда-то отпустил твою руку.
А теперь хочу вернуться в твои объятия
с трепетом, который не утихает годами.
Да что я творю?
Каждым словом, каждым срывом дыхания
я кричу тебе: «Я люблю!»
Но этот крик летит в пустоту,
а я бегу за тобой в безжалостной гонке,
радуясь каждому скупому слову,
как умирающий от жажды — глотку.
Слабак, который губит себя сам,
но даже спустя годы не замолкает:
«Я люблю тебя».
Сменяется погода.
А я стою на месте.
Не могу принять одну горькую правду:
я одинок уже давно.
И кто-то займёт твоё место?
Под проливным дождём я умываю лицо,
пытаясь смыть грусть.
Неужели настало время оставить тебя?
Идти одному.
Закрывать глаза при виде других.
Закрывать сердце от ласковых слов,
которых не произносишь ты.