Пять школ сменил, пойду в шестую

                Сижу на удобной скамье вокзала Эссена, что в  Северной Рейн-Вестфалии, в ожидании подруги-путешественницы, а рядом подросток изучает в смартфоне методы стрельбы на украинском. Спращиваю:
– Что, готовишься воевать?
– Да. На всякий случай, – отвечает на прекрасном русском.
– Сколько тебе лет? Давно здесь?
– Пятый год пошёл. Мне скоро семнадцать.
– А почему не в школе?
Тут ему дружок, видать, прогульщик-единомышленник звонит:
– Ты на вокзале, как договаривались? В Макдональдc зарулим?
– Окей!
– Ты чё не в духе?
– Да, один чмошник вынудил вмазать. Получил ответку; щека горит. Пока.
Прячет телефон, поднимается во весь рост, повторяю на прощанье свой вопрос:
– А почему не в школе?
– Да, не ходил две недели, справку от врача русскоговорящего принёс, а мне не верят.
Не допустили к занятиям. Хрен с ними. Я уже пять школ сменил; пойду в шестую.
– А как одноклассники к вам, украинцам, относятся?
– Арабы дерутся, ненавидят, а русские немцы обзывают "Чмо"!