Книжные черти стишарик

Поздно ночью, только месяц сплавился,
Спрятав в шкаф чернила и перо,
Я к дивану медленно направился,
Чтоб наутро вновь творить добро.

Гений - он ведь тоже гуманоид,
Надо ему спать ночной порой.

Только я стянул носки и шортики,
В мою дверь назойливо звонят
Мелкие зелёненькие чертики,
Пионерский бесовской отряд.

Вы это, товарищи, к кому?
Не сидится вам в своем дому.

Черти дружным хором мне ответили:
"Мы тебе явились отомстить,
Нет в тебе ни капли добродетели,
Приказали нам тебя побить".

Человек ведь черту вроде брат,
Объясните, в чем я виноват?

Не желая тратить время попусту,
Наплевав, что я в дверях стою,
Бесы самым беспардонным образом
Ворвались в недвижимость мою.

Если будете вы мне буянить тут,
Вас на десять суток упекут!

Навалились бесы на меня всем обществом,
Щиплют, колют и плюют в глаза,
Говорят: "Тебе это за творчество,
Столько всякой дряни написал".

Ну, писал. Да кто ж не пишет щас,
Но зачем же пальцем тыкать в глаз?

Ямочки по лысине запрыгали,
Поползли по пузу желваки.
Черти, хохоча, ногами дрыгали,
Били, не снимая сапоги.

Я от возмущения горю:
Бить меня за рукопись мою!

Отмудохали меня почти что до смерти,
Еле на кровати я лежу.
Вот срастутся органы и полости,
Я еще такое напишу!

Я еще устрою вам скандал!
Главное, чтоб черт не прочитал.