Стихи по-маленькому

частушки-голосовушки

Бюллетень засунут в щель…
Вновь на завтрак вермишель,
Но надежда, словно шмель,
В сердце выжужжит тоннель.
В том тоннеле виден свет
Ото множества планет.
Кто тем светом обогрет,
Для того открыт буфет.
Полетит благая весть
К тем, кому охота есть,
По лбу их, как палкой, тресь,
Чтоб не баловали здесь!
Не моги кричать и выть,
Кто рождён рабами быть!
Хватит сдуру слёзы лить,
Поумерьте вашу прыть!
Дед Кабай пошёл ва-банк,
Дело плачущих — табак.
Вас надули, как бродяг,
Вновь продолжится бардак.

Золотое руно

Осень. Будет стричь овец
Наш великий царь-отец.
Овцы блеют в пароксизме,
Ведь живут при коммунизме:
На помойках есть еда,
Что бесплатная всегда.
Если вдруг начнётся мор,
Виноват отнюдь не вор
Доморощенный, а Байден, —
Весь силос им был украден.
Вообще кругом враги,
Взяли землю за долги,
Лес спилили, слили реки,
Овцы ведь не человеки,
Им не выйти на протест…
Бог не выдаст, царь не съест!

Подумаешь, проблема!

Оболваненный народ
Ништяков от власти ждёт.
Уколисты ждут здоровья
С сокращеньем поголовья.
Приколисты дружно ржут
И на всё и вся кладут.
Остальные пьют шмурдяк,
Кто с утра и натощак,
Кто под закусь, но без меры,
Особливо офицеры.
Мастурбация мозгов
Высоту сужает лбов,
Просирается страна.
А на кой она нужна?

Выборная колядка

В припадке слабоумия и гордости,
Прижав к груди любимый триколор,
Трусливо и послушно, в рамках годности
Народ служивый к урнам дружно пёр.
О взрывах вспоминать? Кому захочется!
Не взрывы это были, а «хлопки»…
И мировой пожар — есть то же творчество,
От бойни не развяжутся пупки.
Привычное — оно почти отличное,
Ни у кого такого счастья нет,
Когда страна — лишь вотчина опричная,
А рабство — родовой менталитет.

Лучше не бывает!

Раб с галер, а проще — моль,
Невзначай натёр мозоль,
Нет, отнюдь не на руке,
А на длинном языке.
Потому печален вид,
Что язык его болит.
Наш плешивый балабол
Никогда не пьёт рассол:
Лучше нюхать, чем курить
Или водочкой грешить.
Знай, скрепыш, награда близко,
Наградят тебя припиской,
Будешь, хоть и небогат,
И любой подачке рад,
Да зато, как гражданин,
Съешь с лопаты постный блин!

Классика

Бараны шумною толпою
По пунктам выборным кочуют,
Они под «сильною» рукою
Своей погибели не чуют.
Бараньи думки однородны,
Стригут их под одну гребёнку.
Хоть пастухи все беспородны,
Да служат преданно подонку,
Свои портфели и медали
За лизоблюдство получая…
И что бы там не толковали,
Цветёт и пахнет Русь святая!

Выборы, выборы, кандидаты п-ры

Лохотрон — игра для верных
Царству нынешних побед.
В этих рожах лицемерных
Доброты и смысла нет.
Ходит сапиенс по кругу,
Ищет доброго царя…
Помогать его недугу,
Лишь расходоваться зря.
Эй, скрепыш, забудь тревоги,
Да на выборы спеши.
Кандидаты пусть не боги
И годами не свежи,
Но свои, родные в доску,
Ты их знаешь сотню лет,
Как осинку и берёзку,
Как ЧК и пистолет...

Сб. "Когда цари служили пастухами"