Разное. ч. 4. Ирочка Фрейман

Жизнь—это удивительное полотно, на котором переплетаются разнообразные
оттенки опыта, эмоций и поступков. Каждый из нас создаёт уникальный
шедевр, наполненный моментами радости, печали, успехов и неудач.
В этом многообразии "разного" заключается наша индивидуальность и уникальность...
И я продолжаю свой рассказ об Ирочке Фрейман, о её "РАЗНОМ " в жизни...
*** ***

В позолоченных рамах картины друг на друга беззвучно глядят-
Кавлеры и дамы лишь взглядами меж собою о чем-то молчат...
Там поленья в старинном камине так уютно горят и трещат...
На ступеньках следы запорошены и давно от шагов не скрипят...

На пол брошена шкура медвежья. Стол дубовый, бокалы вина...
Шелест платья...Походкой небрежной входят под руку ОН и ОНА.
Настороженность взгляда и холод в складках бархата и кружевах.
Странным жестом поправила ворот. Льдинки замерли в синих глазах.

За окном в снежном сумраке вечера все вокруг освещает луна...
Отчего так бледны даже плечи ее? Почему она так холодна?
В глубине полутемного зала затаился блестящий рояль
И на клавишах молча лежала черно-белая грусть и печаль...

Он прошел в глубину этой залы. Поднял крышку рояля и сел...
Звук под пальцами как-то несмело то ль заплакал, то ли запел.
Он дрожал, нарастал и взмывался, тишину разрывая вокруг-
В том пространстве он словно метался от летающих пальцев и рук.

Звуки музыки сердце согрели и оттаяла в звуках душа...
Боль, что женщиной этой владела -отлегла, унеслась в "НИКУДА"
...У окна, где фонарь желторотый той мелодии тоже внимал
Настежь были открыты ворота-НОВЫЙ ГОД на пороге стоял!..
***
Кто живет в голубых или розовых,кто-то в черных и серых тонах,
Увлекается кто-то лишь прозою,кто-то рифмой "купаясь" в стихах,
Кто-то твердой походкой, не сбивчиво, к цели смело шагает в пути,
Кто-то в жизни витает немыслимо, смысл жизни пытаясь найти.
Но и те и другие - лишь странники мы на этой прекрасной земле.
Как судьба ни ласкала б,ни ранила, мой Создатель, спасибо тебе!...
***
Случилось мне наткнуться на шкатулку, которая изящна и проста
В буфете старом далеко в сторонке стояла и как будто бы ждала...
Ждала прикосновений рук давно забытых ,когда с ушедших лет небытия
Достанет кто-то  в перьях веер чуть разбитый в лежащих рядом тонких кружевах...
В старинном зеркальце лицо вдруг озарится той девочки-шалуньи в голубом
И пышный бант из белого батиста напомнит ей о прошлом...о былом...
Флакон духов, где испарилась влага...Лишь аромат забытый в нем парит...
И в памяти как будто голос мамы с тем прошлым у меня в душе звучит...
Из перьев страусиных здесь закладка, ненужные вещицы прошлых лет...
Щемит от них мне сердце..Больно...Сладко....
Шкатулка -памяти воскресший детства след...