Прокрастинация

Прокрастинация приходит, но не как враг, а как заботливый двойник,
Садится рядом, гладит мысли, сбивая чёткий их язык,
И шепчет вкрадчиво и мягко: «Ты не спеши, ещё успеешь»,
И ты не споришь... ты, как будто, в её замедленность так веришь.

Она развешивает время, как влажное бельё во тьме,
И дни качаются бесцельно на незаметной высоте,
И каждый час слегка растянут, как старый свитер по краям,
И ты теряешь ощущенье, где «надо» было, где - «уже нельзя».

Опять откладываю, как будто время можно сдвинуть, обмануть,
Как будто завтра станет легче и чище выстроится путь,
Но день расплывчат и ленив, как свет, застрявший в полутьме,
И все решения повисли в какой-то вязкой тишине.

Задачи смотрят с укоризной, как неоткрытое письмо,
И в них ни срочности, ни жизни, одна застывшая тесьма,
И ты обходишь их кругами, как будто в доме есть порог,
Который если переступишь, изменит всё, что только мог.

Но нет.. ты медлишь, ты рисуешь на полях чужие сны,
Листаешь ленты, будто ищешь там оправдание весны,
И в этом странном ритуале теряешь не минуты.. смысл?
Как будто кто-то аккуратно из жизни вынимает мысль.

И вдруг ты ловишь: тишина не отдых - это вязкий лёд,
Где каждый замысел застрянет и никуда не поплывёт,
Где вдохновение, как  птица, уткнувшись в стекло, молчит,
И только взгляд её тревожный внутри тебя ещё звучит.

Ты шепчешь: «Время ещё будет, ты отдохни, не торопись»,
И в этом мягком полусне вдруг незаметно тает жизнь,
И силы есть, и цель понятна, и даже путь не так далёк
Но каждый раз сдвигаешь начало на следующий виток.


Прокрастинация, не слабость, а хитрый способ не начать,
Чтоб не узнать, что будет дальше, чтоб не суметь и не упасть,
В ней есть укрытие от риска, от неудачи, от огня
Но вместе с этим
 от движения, от самого себя.

И в этом странном полусне, где ты и жив, и не живёшь,
Где каждый план
 почти свершённый, но в мире так и не найдёшь,
Вдруг возникает раздраженье, как трещина в стекле ночном,
И через неё проходит реальность резким сквозняком.

И вот.. вина приходит тихо, не сразу, не из-под палки,
Она садится где-то сбоку, как тень на краешке кровати,
И смотрит пристально и долго, не требуя ни слов, ни драм,
Но от её немого взгляда становится неловко нам.

И ты встаёшь, почти с досадой, почти не веря в этот шаг,
Как будто рушишь чью-то схему, как будто предаёшь свой страх,
И первый жест неловкий, резкий  ломает вязкую среду,
И время вдруг срывает маску и возвращается в ходу.

И всё меняется: пространство приобретает глубину,
Задачи больше не как призрак, а как тропа сквозь тишину,
И ты идёшь.. ещё не быстро, ещё с оглядкой, но вперёд,
И каждый шаг, как доказательство, что жизнь не ждёт — она идёт.

А прокрастинация где-то, в углу, сутулившись, сидит,
Уже не шепчет, не ласкает, лишь молча в сторону глядит,
И ты впервые понимаешь, без горькой драмы и борьбы:
Она была не ленью, а лишь страхом
перед возможностью судьбы.

( к слову о прокрастинации...пишу это, вместо написания дипломной работы)