Судьба продолжение

Знаешь, у судьбы походка старого стамбульского рыбака: она никуда не спешит, потому что знает — море всё равно принесёт то, что предназначено именно тебе.
В тот год в Баку дул сумасшедший хазри, вырывая из рук прохожих зонты и надежды. «Судьба — это не приговор, это направление ветра», — говорил мой дед, помешивая сахар в армуду. Я тогда не понимал его. Мне казалось, что судьба — это закрытая дверь, в которую нужно стучать до крови в кулаках.
А потом случилась она. «Ты только дождись», — обронила она, исчезая в лабиринтах Ичери-шехер. И я начал ждать. Не так, как ждут поезда, сверяясь с расписанием, а так, как ждут весну — просто зная, что она неизбежна.
Я пёк лимонные кексы, запах которых пропитывал занавески и мои сны. Я научился разговаривать с тишиной в пустой квартире, и со временем эта тишина стала моим лучшим другом. Она не пугала, она обволакивала, как кашемировый шарф. Люди вокруг твердили про «упущенные возможности», про то, что «жизнь проходит мимо». Но они не знали главного: жизнь не может пройти мимо тебя, если ты и есть сама жизнь.
Судьба — это не случайная встреча на углу шумной улицы. Это то, как ты готовишь свой дом к этой встрече. Это чистые простыни, пахнущие лавандой, это всегда заправленная лампа, это умение быть счастливым в одиночестве, чтобы потом удвоить это счастье на двоих.
Однажды, когда я уже перестал считать зимы, небо над Каспием стало цвета спелого инжира. Я сидел на террасе, слушая, как город затихает перед сном. И вдруг услышал шаги. Неторопливые, знакомые до дрожи в кончиках пальцев.
Она стояла в тени платана, и её глаза светились той самой нежностью, которую я хранил все эти годы.
— Я долго шла, — тихо сказала она, присаживаясь к столу.
— Главное, что ты пришла вовремя, — ответил я, наливая ей чай.
В тот вечер я окончательно понял: судьба — это не то, что с нами случается. Это то, что мы выдерживаем ради любви. Она не ошибается адресом, она просто ждёт, когда мы станем достаточно тихими, чтобы услышать её стук в дверь.